A Volta ao Mundo em 80 Dias

Jules Verne

Capítulo 1

Em que Phileas Fogg e Passepartout se aceitam, um como patrão, o outro como criado.

O senhor Phileas Fogg morava, em 1872, no número 7 de Saville Row, Burlington Gardens, na casa onde Sheridan morrera em 1814. Era um dos membros que mais se destacavam no Clube Reform, embora parecesse sempre evitar chamar a atenção; uma figura enigmática, da qual pouco se sabia, salvo que era um homem de mundo, de trato refinado. Dizia-se que se parecia com Byron — pelo menos, que tinha uma cabeça byroniana; mas era um Byron de barba, tranquilo, que poderia viver mil anos sem envelhecer.

Que Phileas Fogg fosse inglês era certo; que fosse londrino, já era mais duvidoso. Nunca era visto na Bolsa, nem no Banco, nem nos escritórios comerciais da “City”; nenhum navio de sua propriedade jamais atracava nas docas de Londres; não ocupava cargo público; nunca se matriculara em nenhuma das Inns of Court, nem no Temple, nem em Lincoln’s Inn, nem em Gray’s Inn; tampouco sua voz jamais ressoara no Tribunal da Chancelaria, no Tribunal do Tesouro, no Tribunal do Banco da Rainha ou nos tribunais eclesiásticos. Decerto não era industrial; tampouco comerciante ou proprietário rural que se dedicasse à lavoura por gosto. Seu nome era desconhecido das sociedades científicas e eruditas, e jamais se tivera notícia de sua participação nas sábias deliberações da Instituição Real ou da Instituição de Londres, da Associação dos Artesãos ou da Instituição de Artes e Ciências. Não pertencia, de fato, a nenhuma das numerosas sociedades que pululam na capital inglesa, desde a Harmônica até a dos Entomologistas, fundada sobretudo com o propósito de eliminar insetos nocivos.

Phileas Fogg era sócio do Clube Reform, e nada mais.

A maneira como fora admitido nesse clube exclusivo era bastante simples.

Fora recomendado pelos Barings, com os quais tinha crédito aberto. Seus cheques eram regularmente pagos à vista com os fundos de sua conta-corrente, sempre bem abastecida.

Phileas Fogg era rico? Sem dúvida. Mas nem os que melhor o conheciam imaginavam como fizera fortuna, e o senhor Fogg era a última pessoa a quem recorrer para obter essa informação. Não era pródigo, mas também não era avarento: sempre que sabia da necessidade de dinheiro para um fim nobre, útil ou beneficente, fornecia-o discretamente e, às vezes, de forma anônima. Era, em suma, o menos comunicativo dos homens. Falava muito pouco, e seu jeito taciturno o fazia parecer ainda mais misterioso. Seus hábitos diários estavam à vista de todos; mas tudo o que fazia era uma repetição tão exata do que sempre fizera que deixava os curiosos inteiramente perplexos.

Teria viajado? Era provável, pois ninguém parecia conhecer o mundo tão bem; não havia lugar tão recôndito que ele não parecesse conhecer intimamente. Muitas vezes, corrigia com poucas palavras claras as mil conjecturas dos sócios do clube a respeito de viajantes desaparecidos, dos quais não se tinha notícia, apontando o que era de fato provável e parecendo dotado de uma espécie de segunda visão, tantas vezes os acontecimentos confirmavam suas previsões. Devia ter viajado por toda parte, ao menos em espírito.

Certo, ao menos, era que Phileas Fogg não saía de Londres havia muitos anos. Os que tinham a honra de conhecê-lo melhor que os demais declaravam que ninguém poderia afirmar tê-lo visto em qualquer outro lugar. Seus únicos passatempos eram ler os jornais e jogar whist. Ganhava com frequência nesse jogo, que, por ser silencioso, se harmonizava com seu temperamento; mas os ganhos nunca lhe iam para o bolso, pois ficavam reservados como um fundo para suas obras de caridade. O senhor Fogg jogava, não para ganhar, mas pelo prazer de jogar. A seus olhos, o jogo era uma disputa, uma luta contra uma dificuldade, mas uma luta imóvel, sem fadiga, bem a seu gosto.

Ao que se sabia, Phileas Fogg não tinha esposa nem filhos, o que pode acontecer às pessoas mais honestas; nem parentes ou amigos íntimos, o que certamente é mais incomum. Morava sozinho em sua casa de Saville Row, onde ninguém entrava. Um único criado bastava para servi-lo. Tomava o café da manhã e jantava no clube, em horários matematicamente fixados, na mesma sala, à mesma mesa, sem nunca fazer as refeições com outros sócios, muito menos levar um convidado; e voltava para casa exatamente à meia-noite, indo logo se deitar. Jamais usava os aconchegantes aposentos que o Clube Reform oferece a seus sócios privilegiados. Das vinte e quatro horas do dia, passava dez em Saville Row, dormindo ou fazendo sua toalete. Quando decidia passear, caminhava com passos regulares pelo saguão de entrada, de piso em mosaico, ou pela galeria circular, com sua cúpula sustentada por vinte colunas jônicas de pórfiro vermelho e iluminada por janelas de vidros pintados de azul. Quando tomava o café da manhã ou jantava, todos os recursos do clube — suas cozinhas e despensas, sua copa e sua leiteria — contribuíam para cobrir-lhe a mesa com suas provisões mais suculentas; era servido pelos mais sisudos garçons, de casaca e sapatos com solas de flanela, que lhe ofereciam as iguarias em porcelana especial e sobre o mais fino linho; as garrafas do clube, de um molde que já se perdera, continham seu xerez, seu vinho do Porto e seu clarete temperado com canela; enquanto suas bebidas eram refrescadas com gelo, trazido a grande custo dos lagos americanos.

Se viver assim é ser excêntrico, é preciso confessar que há algo de bom na excentricidade.

A mansão de Saville Row, embora não fosse suntuosa, era extremamente confortável. Os hábitos do morador davam pouco trabalho ao único criado, mas Phileas Fogg exigia dele uma presteza e uma regularidade quase sobre-humanas. Naquele mesmo dia 2 de outubro, despedira James Forster porque o infeliz rapaz lhe trouxera água para fazer a barba a oitenta e quatro graus Fahrenheit, em vez de oitenta e seis; e aguardava o sucessor, que deveria chegar à casa entre onze e onze e meia.

Phileas Fogg estava sentado, aprumado, em sua poltrona, com os pés bem juntos como os de um granadeiro numa parada, as mãos apoiadas nos joelhos, o corpo ereto, a cabeça erguida; observava fixamente um complicado relógio que indicava as horas, os minutos, os segundos, os dias, os meses e os anos. Às onze e meia em ponto, o senhor Fogg, conforme seu hábito diário, sairia de Saville Row e se dirigiria ao Clube Reform.

Nesse momento, soou uma batida à porta do aconchegante aposento em que Phileas Fogg estava sentado, e James Forster, o criado despedido, apareceu.

— O novo criado — disse ele.

Um rapaz de trinta anos adiantou-se e fez uma reverência.

— Você é francês, creio eu — perguntou Phileas Fogg —, e se chama John?

— Jean, se o senhor permite — respondeu o recém-chegado. — Jean Passepartout, um sobrenome que pegou porque tenho uma aptidão natural para passar de um ofício a outro. Creio que sou honesto, senhor, mas, para ser franco, já tive vários ofícios. Fui cantor ambulante, cavaleiro de circo, época em que costumava saltar como Leotard e dançar na corda bamba como Blondin. Depois me tornei professor de ginástica, para aproveitar melhor meus talentos; em seguida, fui sargento dos bombeiros em Paris e ajudei a combater muitos grandes incêndios. Mas deixei a França há cinco anos e, desejando provar as doçuras da vida doméstica, fui trabalhar como criado de quarto aqui na Inglaterra. Como estou sem colocação e ouvi dizer que o senhor Phileas Fogg era o cavalheiro mais pontual e caseiro do Reino Unido, vim procurá-lo na esperança de levar ao seu lado uma vida tranquila e esquecer até o nome de Passepartout.

— Passepartout me serve — respondeu o senhor Fogg. — Você me foi bem recomendado; ouço boas coisas a seu respeito. Conhece minhas condições?

— Sim, senhor.

— Muito bem! Que horas são?

— Onze e vinte e dois — respondeu Passepartout, tirando do fundo do bolso um enorme relógio de prata.

— Seu relógio está atrasado — disse o senhor Fogg.

— Perdoe-me, senhor, é impossível —

— Seu relógio está quatro minutos atrasado. Não importa; basta assinalar o erro. A partir deste momento, às onze horas e vinte e nove minutos da manhã desta quarta-feira, 2 de outubro, você está a meu serviço.

Phileas Fogg se levantou, apanhou o chapéu com a mão esquerda, colocou-o na cabeça com um movimento automático e saiu sem dizer palavra.

Passepartout ouviu a porta da rua se fechar uma vez; era seu novo patrão que saía. Ouviu a porta se fechar novamente; era seu antecessor, James Forster, que partia por sua vez. Passepartout ficou sozinho na casa de Saville Row.

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