W osiem­dzie­siąt dni dookoła świata

Jules Verne

Rozdział 1

W którym Phileas Fogg i Passepartout przyjmują się nawzajem – jeden jako pan, drugi jako służący.

W 1872 roku pan Phileas Fogg mieszkał pod adresem Saville Row 7, Burlington Gardens – w domu, w którym w 1814 roku zmarł Sheridan. Był jednym z najbardziej wyróżniających się członków Klubu Reform, choć zdawał się zawsze unikać zwracania na siebie uwagi; postacią zagadkową, o której wiedziano niewiele ponad to, że jest wytwornym światowcem. Mówiono, że przypomina Byrona – a przynajmniej, że ma byronowską głowę; był to jednak Byron brodaty i spokojny, który mógłby żyć jeszcze tysiąc lat i się nie zestarzeć.

Phileas Fogg z pewnością był Anglikiem, ale czy londyńczykiem – to już nie było tak pewne. Nigdy nie widywano go na giełdzie ani w Banku Anglii, ani w kantorach kupieckich „City”; żaden ze statków zawijających do londyńskich doków nie należał do niego; nie pracował w służbie publicznej; nigdy nie wpisano go w poczet członków żadnej z korporacji prawniczych Inns of Court – ani Temple, ani Lincoln’s Inn, ani Gray’s Inn; jego głos nigdy też nie rozbrzmiewał w Sądzie Kanclerskim, w Sądzie Skarbowym, w Sądzie Ławy Królowej ani w sądach kościelnych. Z pewnością nie był fabrykantem; nie był też kupcem ani ziemianinem prowadzącym gospodarstwo. Jego nazwisko było nieznane w towarzystwach naukowych i akademickich, nie słyszano też nigdy, by uczestniczył w uczonych obradach Instytutu Królewskiego czy Instytutu Londyńskiego, Stowarzyszenia Rzemieślników czy Instytutu Sztuk i Nauk. Nie należał właściwie do żadnego z licznych stowarzyszeń, od których roiło się w stolicy Anglii – od Towarzystwa Harmonicznego po Towarzystwo Entomologiczne, założone głównie w celu tępienia szkodliwych owadów.

Phileas Fogg był członkiem Klubu Reform i to wszystko.

Do tego ekskluzywnego klubu dostał się w całkiem prosty sposób.

Polecił go bank Barings, w którym miał otwarty kredyt. Jego czeki regularnie realizowano za okazaniem z rachunku bieżącego, na którym stale było pod dostatkiem pieniędzy.

Czy Phileas Fogg był bogaty? Niewątpliwie. Ale nawet ci, którzy znali go najlepiej, nie potrafili sobie wyobrazić, jak doszedł do majątku, a pan Fogg był ostatnim człowiekiem, do którego można by się zwrócić o wyjaśnienie. Nie był rozrzutny ani też, przeciwnie, skąpy; ilekroć bowiem wiedział, że potrzeba pieniędzy na cel szlachetny, pożyteczny lub dobroczynny, przekazywał je bez rozgłosu, a czasem anonimowo. Słowem, był najmniej wylewnym z ludzi. Mówił bardzo mało, a małomówność czyniła go tym bardziej tajemniczym. Jego codzienne zwyczaje można było swobodnie obserwować; wszystko jednak, co robił, było tak dokładnym powtórzeniem tego, co czynił zawsze, że ciekawscy na próżno łamali sobie głowy.

Czy podróżował? Zapewne, bo nikt nie zdawał się znać świata równie dobrze; nie było tak ustronnego zakątka, z którym nie byłby, jak się wydawało, doskonale obeznany. Często kilkoma jasnymi słowami prostował tysiączne domysły, jakie członkowie klubu snuli o zaginionych podróżnikach i tych, o których brakowało wieści, wskazując, co rzeczywiście było prawdopodobne; zdawał się przy tym obdarzony jakimś darem jasnowidzenia, tak często bowiem wydarzenia potwierdzały jego przewidywania. Musiał zwiedzić cały świat, przynajmniej duchem.

Pewne było przynajmniej to, że Phileas Fogg od wielu lat nie opuszczał Londynu. Ci, którym przypadł zaszczyt poznania go bliżej niż innym, zapewniali, że nikt nie mógł twierdzić, iż kiedykolwiek widział go gdzie indziej. Jego jedynymi rozrywkami były lektura gazet i gra w wista. Często wygrywał w tej grze, która dzięki temu, że toczyła się w milczeniu, odpowiadała jego usposobieniu; wygrane jednak nigdy nie trafiały do jego kieszeni, lecz były odkładane na jego działalność dobroczynną. Pan Fogg grał dla samej gry, nie dla wygranej. W jego oczach gra była współzawodnictwem, walką z trudnością, lecz walką bez ruchu i zmęczenia, zgodną z jego upodobaniami.

Nie wiedziano, by Phileas Fogg miał żonę lub dzieci, co może się przytrafić najuczciwszym ludziom, ani też krewnych czy bliskich przyjaciół, co z pewnością jest już mniej zwyczajne. Mieszkał sam w domu przy Saville Row, do którego nikt nie zaglądał. Do obsługi wystarczał mu jeden służący. Śniadanie i obiad jadał w klubie o porach wyznaczonych z matematyczną ścisłością, w tej samej sali, przy tym samym stole, nigdy nie zasiadając do posiłku z innymi członkami, a tym bardziej nie przyprowadzając gościa; do domu wracał punktualnie o północy i od razu kładł się do łóżka. Nigdy nie korzystał z przytulnych pokoi, które Klub Reform udostępniał swoim uprzywilejowanym członkom. Dziesięć godzin na dobę spędzał przy Saville Row, poświęcając je na sen lub toaletę. Gdy miał ochotę na spacer, przechadzał się miarowym krokiem po przedsionku o mozaikowej posadzce albo po kolistej galerii, nakrytej kopułą wspartą na dwudziestu jońskich kolumnach z czerwonego porfiru i oświetlonej przez okna z szybami malowanymi na błękitno. Gdy zasiadał do śniadania czy obiadu, wszystkie zasoby klubu – jego kuchnie i spiżarnie, skład trunków i mleczarnia – służyły temu, by zastawić jego stół najsmakowitszymi specjałami; obsługiwali go najbardziej stateczni kelnerzy, we frakach i butach na flanelowych podeszwach, podając potrawy na specjalnej porcelanie, na obrusach z najprzedniejszego płótna; klubowe karafki, wykonane w zaginionych już formach, mieściły jego sherry, porto i klaret zaprawiony cynamonem, a orzeźwiający chłód jego napojom zapewniał lód sprowadzany wielkim kosztem z amerykańskich jezior.

Jeśli taki tryb życia to dziwactwo, trzeba przyznać, że dziwactwo ma swoje dobre strony.

Rezydencja przy Saville Row, choć pozbawiona przepychu, była nadzwyczaj wygodna. Zwyczaje jej mieszkańca sprawiały, że jedyny służący miał niewiele pracy, lecz Phileas Fogg wymagał od niego niemal nadludzkiej punktualności i systematyczności. Tego właśnie dnia, 2 października, odprawił Jamesa Forstera, ponieważ ten nieszczęsny młodzieniec przyniósł mu wodę do golenia o temperaturze osiemdziesięciu czterech stopni Fahrenheita zamiast osiemdziesięciu sześciu; teraz oczekiwał jego następcy, który miał się zjawić w domu między jedenastą a wpół do dwunastej.

Phileas Fogg siedział prosto w fotelu, ze stopami zsuniętymi jak u grenadiera na paradzie, z dłońmi opartymi na kolanach, wyprostowanym tułowiem i uniesioną głową; nie odrywał wzroku od skomplikowanego zegara, który wskazywał godziny, minuty, sekundy, dni, miesiące i lata. Punktualnie o wpół do dwunastej pan Fogg miał zgodnie ze swym codziennym zwyczajem opuścić Saville Row i udać się do Klubu Reform.

W tej chwili rozległo się pukanie do drzwi przytulnego pokoju, w którym siedział Phileas Fogg, i ukazał się James Forster, odprawiony służący.

„Nowy służący” – oznajmił.

Młody, trzydziestoletni człowiek podszedł i skłonił się.

„Jesteś, zdaje się, Francuzem?” – zapytał Phileas Fogg. „I masz na imię John?”

„Jean, jeśli monsieur pozwoli” – odparł przybysz. „Jean Passepartout. To nazwisko przylgnęło do mnie, bo mam wrodzony talent do przerzucania się z jednego zajęcia do drugiego. Sądzę, monsieur, że jestem uczciwy, ale, mówiąc otwarcie, pracowałem już w kilku zawodach. Byłem wędrownym śpiewakiem, woltyżerem w cyrku – skakałem wtedy jak Leotard i tańczyłem na linie jak Blondin. Potem, żeby lepiej wykorzystać swoje zdolności, zostałem nauczycielem gimnastyki; następnie byłem sierżantem straży pożarnej w Paryżu i brałem udział w gaszeniu niejednego wielkiego pożaru. Ale pięć lat temu wyjechałem z Francji i, pragnąc zakosztować słodyczy życia domowego, wstąpiłem tu, w Anglii, na służbę jako lokaj. Ponieważ nie czułem się na swoim miejscu, a usłyszałem, że monsieur Phileas Fogg jest najbardziej skrupulatnym i statecznym dżentelmenem w Zjednoczonym Królestwie, przyszedłem do monsieur w nadziei, że będę u pana żył spokojnie i zapomnę nawet o nazwisku Passepartout”.

„Passepartout mi odpowiada” – odparł pan Fogg. „Otrzymałem o tobie dobre referencje; słyszę o tobie pochlebne opinie. Znasz moje warunki?”

„Tak, monsieur”.

„Dobrze! Która godzina?”

„Dwadzieścia dwie minuty po jedenastej” – odparł Passepartout, wydobywając z głębi kieszeni ogromny srebrny zegarek.

„Twój zegarek się spóźnia” – powiedział pan Fogg.

„Przepraszam, monsieur, to niemożliwe –”

„Twój zegarek spóźnia się o cztery minuty. Mniejsza o to; wystarczy wspomnieć o błędzie. Otóż od tej chwili, to jest od godziny jedenastej dwadzieścia dziewięć przed południem w środę 2 października, jesteś u mnie na służbie”.

Phileas Fogg wstał, wziął kapelusz do lewej ręki, automatycznym ruchem włożył go na głowę i wyszedł bez słowa.

Passepartout usłyszał, jak zamykają się drzwi wejściowe; to wychodził jego nowy pan. Usłyszał, jak zamykają się po raz drugi; to z kolei odchodził jego poprzednik, James Forster. Passepartout został sam w domu przy Saville Row.

---