Fran­ken­ste­in

Mary Wollstonecraft Shelley

Rozdział 1: List I

Do pani Saville, Anglia.

Petersburg, 11 grudnia 17–.

Ucieszysz się na wieść, że początkowi przedsięwzięcia, co do którego miałaś tak złe przeczucia, nie towarzyszyło żadne nieszczęście. Przybyłem tu wczoraj, a moim pierwszym zadaniem jest zapewnić moją drogą siostrę, że mam się dobrze i coraz mocniej wierzę w powodzenie mego zamierzenia.

Jestem już daleko na północ od Londynu; kiedy chodzę ulicami Petersburga, czuję, jak chłodny północny powiew muska mi policzki, krzepi mnie i napełnia zachwytem. Rozumiesz to uczucie? Ten wiatr, który przybywa z okolic, ku którym zmierzam, daje mi przedsmak owych lodowych krain. Ożywione tym pełnym obietnic wiatrem, moje marzenia na jawie nabierają żaru i wyrazistości. Próżno usiłuję przekonać samego siebie, że biegun jest siedzibą mrozu i pustki; wyobraźnia niezmiennie ukazuje mi go jako krainę piękna i rozkoszy. Tam, Margaret, słońce nigdy nie znika z oczu; jego szeroka tarcza ledwie muska horyzont, roztaczając nieustanny blask. Tam – bo za twoim pozwoleniem, siostro, dam nieco wiary dawniejszym żeglarzom – tam śnieg i mróz nie mają wstępu; płynąc po spokojnym morzu, możemy z wiatrem dotrzeć do krainy, której cuda i piękno przewyższają wszystko, co dotąd odkryto w nadającej się do zamieszkania części globu. Płody tej ziemi i jej krajobrazy mogą nie mieć sobie podobnych, tak jak niewątpliwie nie mają ich zjawiska niebieskie na owych nieodkrytych pustkowiach. Czegóż nie można się spodziewać w krainie wiecznego światła? Może odkryję tam cudowną siłę, która przyciąga igłę kompasu; może uporządkuję tysiąc obserwacji astronomicznych – wystarczy ta podróż, by ich pozorne nieprawidłowości raz na zawsze znalazły spójne wyjaśnienie. Zaspokoję swą żądzę poznania widokiem części świata, której nikt jeszcze nie odwiedził, i może stanę na ziemi, na której nigdy dotąd nie odcisnęła się ludzka stopa. Oto, co mnie wabi, i to wystarcza, by pokonać wszelki lęk przed niebezpieczeństwem czy śmiercią i skłonić mnie do wyruszenia w tę pełną trudów podróż z radością dziecka, które wraz z towarzyszami wakacyjnych zabaw wsiada do małej łódki, by popłynąć na odkrywczą wyprawę w górę rzeki w rodzinnych stronach. Lecz nawet gdyby wszystkie te przypuszczenia były fałszywe, nie możesz zaprzeczyć, że przyniosę nieocenioną korzyść całej ludzkości aż po ostatnie pokolenie, odkrywając w pobliżu bieguna przejście do krajów, do których dotarcie wymaga dziś tylu miesięcy, lub zgłębiając tajemnicę magnesu, czego – jeśli w ogóle jest to możliwe – można dokonać jedynie dzięki przedsięwzięciu takiemu jak moje.

Te rozmyślania rozproszyły niepokój, z którym zaczynałem ten list, i czuję w sercu żar entuzjazmu unoszącego mnie ku niebu; nic bowiem nie uspokaja umysłu tak bardzo jak niezmienny cel – punkt, na którym dusza może zatrzymać spojrzenie rozumu. Ta wyprawa była najdroższym marzeniem moich najmłodszych lat. Z zapałem czytałem opisy rozmaitych podróży podejmowanych w nadziei dotarcia na północny Pacyfik przez morza otaczające biegun. Może pamiętasz, że całą bibliotekę naszego dobrego wujka Thomasa stanowiły opisy wszystkich wypraw odkrywczych. Zaniedbano moje wykształcenie, lecz czytanie było moją namiętnością. Zgłębiałem te tomy dniem i nocą, a coraz lepsza ich znajomość wzmagała żal, który odczułem w dzieciństwie, dowiedziawszy się, że ojciec, umierając, nakazał wujkowi nie dopuścić, bym poświęcił się życiu na morzu.

Te wizje zbladły, gdy po raz pierwszy czytałem poetów, których wiersze urzekały moją duszę i unosiły ją ku niebu. Sam też zostałem poetą i przez rok żyłem w Raju, który sam stworzyłem; wyobrażałem sobie, że i ja mógłbym zdobyć dla siebie niszę w świątyni, w której czci się imiona Homera i Szekspira. Dobrze znasz moje niepowodzenie i wiesz, jak ciężko przeżyłem rozczarowanie. Lecz właśnie wtedy odziedziczyłem majątek po kimś z kuzynostwa, a moje myśli znów popłynęły dawnym nurtem.

Minęło sześć lat, odkąd postanowiłem podjąć tę wyprawę. Do dziś pamiętam godzinę, w której poświęciłem się temu wielkiemu przedsięwzięciu. Zacząłem od przyzwyczajania ciała do trudów. Towarzyszyłem wielorybnikom w kilku wyprawach na Morze Północne; dobrowolnie znosiłem zimno, głód, pragnienie i brak snu; za dnia często pracowałem ciężej niż zwykli marynarze, a noce poświęcałem studiowaniu matematyki, teorii medycyny i tych dziedzin nauk przyrodniczych, z których morski podróżnik mógłby czerpać największy praktyczny pożytek. Dwukrotnie nawet zaciągnąłem się jako młodszy oficer na statek wielorybniczy prowadzący połowy na wodach Grenlandii i wywiązałem się z obowiązków w sposób budzący podziw. Muszę przyznać, że poczułem odrobinę dumy, gdy mój kapitan zaproponował mi drugie co do rangi stanowisko na statku i najgoręcej prosił, bym pozostał; tak wysoko cenił moją pracę.

A teraz, droga Margaret, czyż nie zasługuję na to, by dokonać czegoś wielkiego? Mogłem wieść życie wśród wygód i zbytku, lecz przedłożyłem sławę nad wszelkie pokusy, które bogactwo stawiało na mojej drodze. Ach, gdybyż jakiś krzepiący głos odpowiedział mi twierdząco! Moja odwaga i determinacja są niezachwiane, lecz nadzieja raz rośnie, raz słabnie i często ogarnia mnie przygnębienie. Czeka mnie długa i trudna podróż, w której nagłe niebezpieczeństwa będą wymagały całego mego hartu ducha: będę musiał nie tylko podnosić innych na duchu, ale też niekiedy podtrzymywać samego siebie, kiedy ich zacznie opuszczać otucha.

To najdogodniejsza pora na podróże po Rosji. Saniami mknie się szybko po śniegu; jazda jest miła i moim zdaniem znacznie przyjemniejsza niż angielskim dyliżansem. Zimno nie jest zbyt dotkliwe, jeśli człowiek otuli się futrami – sam już przywdziałem taki strój; ogromna jest bowiem różnica między przechadzaniem się po pokładzie a wielogodzinnym siedzeniem bez ruchu, kiedy brak wysiłku, który zapobiegałby dosłownemu zamarznięciu krwi w żyłach. Nie marzy mi się śmierć na trakcie pocztowym między Petersburgiem a Archangielskiem.

Za dwa lub trzy tygodnie wyruszę do Archangielska; zamierzam wynająć tam statek, co nietrudno uczynić, opłacając ubezpieczenie za właściciela, oraz nająć spośród marynarzy przywykłych do połowu wielorybów tylu, ilu uznam za potrzebnych. Nie zamierzam wypływać przed czerwcem; a kiedy wrócę? Ach, droga siostro, jakże mogę odpowiedzieć na to pytanie? Jeśli mi się powiedzie, upłynie wiele, wiele miesięcy, być może lat, zanim znów będziemy mogli się zobaczyć. Jeśli mi się nie uda, zobaczysz mnie znowu wkrótce albo już nigdy.

Żegnaj, moja droga, zacna Margaret. Niech niebo obsypie cię błogosławieństwami i ocali mnie, abym mógł wciąż na nowo okazywać ci wdzięczność za całą twoją miłość i dobroć.

Twój kochający brat,

R. Walton.

---