Skatt­kam­marön

Robert Louis Stevenson

Kapitel 1: På värdshuset amiral Benbow

Eftersom godsägare Trelawney, doktor Livesey och de övriga herrarna har bett mig att skriva ner allt om Treasure Island, från början till slut, utan att förtiga annat än öns läge – och det bara för att det ännu finns obärgad skatt där – fattar jag pennan i nådens år 17– och går tillbaka till den tid då min far drev värdshuset amiral Benbow och den gamle brunbrände sjömannen med sabelärret för första gången tog in under vårt tak.

Jag minns honom som om det vore i går: hur han kom med tunga steg fram till värdshusdörren, med sin sjömanskista efter sig på en handkärra; en lång, stark och kraftigt byggd man med nötbrun hy; den tjärade hårpiskan hängde ner över axlarna på hans smutsiga blå rock; händerna var sargade och ärriga, med svarta, trasiga naglar, och sabelärret tvärs över ena kinden var smutsigt blåvitt. Jag minns hur han såg sig om över viken och visslade för sig själv, och sedan stämde upp den gamla sjömansvisa som han så ofta skulle sjunga därefter:

”Femton gastar på död mans kista,

Jo-ho-ho och en flaska rom!”

med sin gälla, åldrade, darrande röst, som tycktes ha stämts och sjungits sönder vid gångspelsspakarna. Sedan knackade han på dörren med en käppstump som liknade en handspak och som han bar med sig, och när min far visade sig begärde han barskt ett glas rom. När han fick det drack han långsamt, som en kännare, lät smaken dröja kvar och fortsatte att se sig omkring på klipporna och upp mot vår skylt.

”Det här är en bra vik”, sade han till sist, ”och krogen ligger trevligt till. Mycket folk här, kamrat?”

Min far svarade nej, det var dessvärre mycket lite folk.

”Nå”, sade han, ”då är det här rätt koj för mig. Hör du, min vän”, ropade han till mannen som sköt kärran, ”lägg till långsides här och hjälp till att få upp min kista. Jag stannar här ett tag”, fortsatte han. ”Jag är en enkel karl; rom och fläsk och ägg är vad jag vill ha, och udden där uppe så jag kan hålla utkik efter fartyg. Vad du ska kalla mig? Du kan kalla mig kapten. Jaså, jag ser vad du är ute efter – här har du.” Och han kastade ner tre eller fyra guldmynt på tröskeln. ”Säg till när jag har gjort slut på det där”, sade han och såg lika bister ut som en befälhavare.

Och hur usla hans kläder än var och hur grovt han än talade, såg han verkligen inte ut som en man som seglade för om masten, utan snarare som en styrman eller skeppare, van att bli åtlydd eller att slå till. Mannen som kom med kärran berättade att postdiligensen hade släppt av honom vid Royal George morgonen före, att han hade frågat vilka värdshus som fanns längs kusten och, sedan han hört gott om vårt, antar jag, och fått det beskrivet som ensligt beläget, hade valt det framför de andra för att slå sig ner där. Och det var allt vi fick veta om vår gäst.

Han var vanligen en mycket tystlåten man. Hela dagarna höll han till kring viken eller uppe på klipporna med en mässingskikare; hela kvällarna satt han i ett hörn av krogstugan vid elden och drack en mycket stark blandning av rom och vatten. För det mesta svarade han inte på tilltal, utan såg bara plötsligt upp med en ilsken blick och fnös som en mistlur; och både vi och de som besökte vårt värdshus lärde oss snart att låta honom vara. Varje dag när han kom tillbaka från sin promenad frågade han om några sjömän hade gått förbi på vägen. Först trodde vi att han frågade för att han saknade sällskap av sina likar; men till sist började vi förstå att han ville undvika dem. När en sjöman tog in på amiral Benbow (vilket hände då och då, när någon var på väg längs kustvägen mot Bristol), brukade han titta in på honom genom den förhängda dörren innan han gick in i krogstugan; och när någon sådan var där var han alltid tyst som en mus. Åtminstone för mig var saken ingen hemlighet, för jag delade på sätt och vis hans rädsla.

Han hade en dag tagit mig åt sidan och lovat mig ett fyrpencemynt av silver den första i varje månad, om jag bara ”spanade med vaksamt öga efter en enbent sjöman” och lät honom veta så snart mannen visade sig. Ofta nog, när den första i månaden kom och jag bad om min lön, bara fnös han åt mig och kuvade mig med blicken; men innan veckan var slut hade han alltid kommit på bättre tankar, gett mig mitt fyrpencemynt och upprepat sina order att hålla utkik efter ”den enbente sjömannen”.

Hur denna gestalt hemsökte mina drömmar behöver jag knappast berätta. Stormiga nätter, när vinden skakade husets alla fyra hörn och bränningarna dånade längs viken och uppför klipporna, såg jag honom i tusen skepnader och med tusen djävulska miner. Än var benet avhugget vid knäet, än vid höften; än var han ett slags vidunder som aldrig hade haft annat än ett enda ben, och det satt mitt på kroppen. Att se honom hoppa och springa och förfölja mig över häckar och diken var den värsta av mardrömmar. Och med alla dessa avskyvärda fantasier fick jag sammantaget betala ganska dyrt för mitt fyrpencemynt i månaden.

Men hur skräckslagen jag än var vid tanken på den enbente sjömannen, var jag långt mindre rädd för kaptenen själv än någon annan som kände honom. Vissa kvällar drack han betydligt mer rom och vatten än han tålde, och då kunde han ibland sitta och sjunga sina syndiga, gamla, vilda sjömansvisor utan att bry sig om någon; men ibland beställde han glas åt alla och tvingade hela det darrande sällskapet att lyssna till hans historier eller sjunga med i refrängerna. Ofta har jag hört huset skaka av ”Jo-ho-ho och en flaska rom”, medan alla grannarna sjöng med för brinnande livet, med dödsskräcken i sig, och var och en sjöng högre än de andra för att slippa anmärkningar. För under dessa anfall var han den mest tyranniske sällskapsbroder som någonsin funnits; han slog handen i bordet för att få tyst på alla omkring sig; han for upp i raseri om någon ställde en fråga, eller ibland för att ingen frågade något, för då tyckte han att sällskapet inte följde med i hans berättelse. Han lät heller inte någon lämna värdshuset förrän han hade druckit sig sömnig och raglat i säng.

Det som skrämde folk allra mest var hans historier. Fasansfulla historier var det, om hängningar och att gå på plankan och stormar till sjöss och Dry Tortugas och vilda dåd och trakter längs den spanska kusten i Karibien. Att döma av hans egna berättelser måste han ha levt sitt liv bland några av de värsta skurkar Gud någonsin låtit färdas på havet; och språket han använde när han berättade dessa historier upprörde vårt enkla lantfolk nästan lika mycket som brotten han beskrev. Min far sade jämt att värdshuset skulle gå omkull, för snart skulle folk sluta komma dit för att bli hunsade och förödmjukade och skickade darrande i säng; men jag tror faktiskt att hans närvaro var till nytta för oss. Folk var rädda medan det pågick, men efteråt tyckte de ändå rätt bra om det; det skänkte det stillsamma lantlivet en härlig spänning; och det fanns till och med en grupp yngre män som låtsades beundra honom, kallade honom en ”äkta sjöbuss” och en ”riktig gammal sjöbjörn” och annat sådant och sade att det var den sortens män som gjorde England fruktat till sjöss.

På ett sätt var han verkligen på god väg att ruinera oss, för han stannade kvar vecka efter vecka och till sist månad efter månad, så att pengarna sedan länge var slut, och ändå tog min far aldrig mod till sig att kräva mer. Om han någon gång tog upp saken fnös kaptenen så högt att man kunde kalla det ett vrål, och drev min stackars far ur rummet med blicken. Jag har sett honom vrida sina händer efter en sådan avsnäsning, och jag är säker på att de bekymmer och den skräck han levde med måste ha påskyndat hans förtidiga och sorgliga död avsevärt.

Under hela tiden kaptenen bodde hos oss gick han i samma kläder, så när som på några strumpor han köpte av en gårdfarihandlare. Ett av hattens uppvikta brätten hade fallit ner, och han lät det hänga så från den dagen, fast det var till stort besvär när det blåste. Jag minns hans rock, som han själv lappade uppe på sitt rum och som till sist inte bestod av annat än lappar. Han varken skrev eller fick brev, och han talade aldrig med någon annan än grannarna, och med dem för det mesta bara när han var full på rom. Den stora sjömanskistan hade ingen av oss någonsin sett öppen.

Bara en gång blev han motsagd, och det var mot slutet, då min stackars far var svårt medtagen av den tärande sjukdom som blev hans död. Doktor Livesey kom sent en eftermiddag för att se till den sjuke, åt lite middag som min mor bjöd honom på och gick in i krogstugan för att röka en pipa i väntan på att hans häst skulle komma ner från den lilla byn, för vi hade inget stall på gamla amiral Benbow. Jag följde efter honom in och minns att jag lade märke till hur den prydlige, livlige doktorn, med sitt snövita hårpuder, sina glänsande svarta ögon och sitt behagliga sätt, skilde sig från de ystra lantborna och framför allt från vår smutsiga, grovlemmade, rödögda fågelskrämma till sjörövare, som satt där ordentligt full på rom, med armarna på bordet. Plötsligt tog han – kaptenen alltså – ton och sjöng sin eviga visa:

”Femton gastar på död mans kista,

Jo-ho-ho och en flaska rom!

”Spriten och fan tog hand om resten –

Jo-ho-ho och en flaska rom!”

Först hade jag trott att ”död mans kista” var just den där stora kistan som han hade uppe i rummet åt framsidan, och i mina mardrömmar hade den tanken blandats med tanken på den enbente sjömannen. Men vid det här laget hade vi alla för länge sedan slutat lägga särskilt märke till visan; den kvällen var den ny bara för doktor Livesey, och jag märkte att den inte föll honom i smaken, för han såg upp ett ögonblick med en riktigt ilsken blick innan han fortsatte att tala med gamle Taylor, trädgårdsmästaren, om en ny kur mot reumatism. Under tiden blev kaptenen alltmer upplivad av sin egen musik och slog till sist handen i bordet framför sig på det sätt som vi alla visste betydde – tystnad. Alla tystnade genast utom doktor Livesey; han fortsatte som förut, talade klart och vänligt och tog raska bloss på pipan efter vart eller vartannat ord. Kaptenen blängde på honom en stund, slog handen i bordet igen, blängde ännu ilsknare och brast till sist ut i en grov svordom: ”Tyst där på mellandäck!”

”Var det mig ni talade till, kapten?” sade doktorn, och när råskinnet med ännu en svordom hade bekräftat det svarade han: ”Jag har bara en sak att säga er, kapten: om ni fortsätter att dricka rom blir världen snart kvitt en riktigt smutsig skurk!”

Gubbens raseri var fruktansvärt. Han for upp, drog fram och fällde upp en sjömanskniv, och medan han balanserade den öppen på handflatan hotade han att nagla fast doktorn vid väggen.

Doktorn rörde sig inte det minsta. Han talade till honom över axeln som förut, med samma tonfall, ganska högt så att alla i rummet kunde höra, men fullkomligt lugnt och stadigt:

”Om ni inte genast stoppar den där kniven i fickan, lovar jag på heder och ära att ni blir hängd vid nästa ting.”

Sedan utkämpade de en strid med blickarna, men kaptenen gav snart vika, stoppade undan sitt vapen och satte sig igen, morrande som en slagen hund.

”Och nu, kapten”, fortsatte doktorn, ”nu när jag vet att det finns en sådan karl i mitt distrikt kan ni räkna med att jag håller ögonen på er dag och natt. Jag är inte bara läkare, jag är också fredsdomare; och om jag får höra minsta klagomål på er, om det så bara gäller en ohövlighet som den i kväll, ska jag vidta verksamma åtgärder för att få er förföljd och bortdriven härifrån. Det får vara nog sagt.”

Strax därefter kom doktor Liveseys häst till dörren och han red sin väg, men kaptenen teg den kvällen och många kvällar därefter.

---