Doktor Jekyll i pan Hyde

Robert Louis Stevenson

Rozdział 1: Opowieść o drzwiach

Pan Utterson, adwokat, był człowiekiem o surowej twarzy, której nigdy nie rozjaśniał uśmiech; w rozmowie chłodnym, małomównym i skrępowanym; powściągliwym w uczuciach; chudym, wysokim, przykurzonym, posępnym, a jednak na swój sposób ujmującym. W gronie przyjaciół, gdy wino przypadło mu do gustu, w jego oku rozbłyskiwało coś na wskroś ludzkiego; coś, co wprawdzie nigdy nie znajdowało wyrazu w jego słowach, lecz przemawiało nie tylko owymi niemymi znakami widocznymi po obiedzie na twarzy, ale częściej i dobitniej czynami całego jego życia. Był dla siebie surowy; w samotności pił dżin, by poskramiać zamiłowanie do przednich win, a choć lubił teatr, od dwudziestu lat nie przekroczył progu żadnego teatru. Dla innych był za to niezmiennie wyrozumiały; czasem zdumiewał się, niemal z zazdrością, ile żywiołowej energii kryło się w ich występkach, a w najtrudniejszych sytuacjach skłonny był raczej pomóc niż zganić. „Skłaniam się ku herezji Kaina” – mawiał w swój osobliwy sposób. „Pozwalam bratu iść do diabła własną drogą”. Za sprawą takiego usposobienia często przychodziło mu być ostatnim szanowanym znajomym i ostatnim źródłem dobrego wpływu w życiu ludzi staczających się na dno. Wobec takich ludzi, dopóki zaglądali do jego kancelarii, ani trochę nie zmieniał swego zachowania.

Zapewne przychodziło to panu Uttersonowi bez trudu, bo nigdy nie był zbyt wylewny, a nawet jego przyjaźnie zdawały się wyrastać z podobnej życzliwości dla wszystkich. Skromnego człowieka poznaje się po tym, że przyjmuje gotowy krąg przyjaciół z rąk przypadku; tak też czynił adwokat. Przyjaciółmi byli mu krewni albo ci, których znał najdłużej; jego przywiązanie, niczym bluszcz, narastało z czasem i nie świadczyło o żadnych szczególnych zaletach tych, których nim obdarzał. Stąd zapewne więź łącząca go z panem Richardem Enfieldem, dalekim krewnym, znanym światowcem. Dla wielu było nie lada zagadką, co ci dwaj w sobie widzą i jakie mogą znajdować wspólne tematy. Ci, którzy spotykali ich na niedzielnych spacerach, opowiadali, że nie odzywali się do siebie, wyglądali na osobliwie znudzonych i z wyraźną ulgą witali pojawienie się znajomego. Mimo to obaj ogromnie cenili te przechadzki, uważali je za największą ozdobę każdego tygodnia, a żeby cieszyć się nimi bez przeszkód, nie tylko rezygnowali z innych przyjemności, lecz nawet odkładali sprawy zawodowe.

Podczas jednej z takich przechadzek trafili przypadkiem na boczną uliczkę w ruchliwej dzielnicy Londonu. Uliczka była niewielka i, jak to się mówi, spokojna, ale w dni powszednie kwitł na niej handel. Wszystkim mieszkańcom najwyraźniej dobrze się powodziło, wszyscy też, prześcigając się nawzajem, liczyli na jeszcze większy dobrobyt i nadwyżki dochodów wydawali na upiększenia; toteż fasady sklepów ciągnących się wzdłuż ulicy zachęcały do wejścia niczym rzędy uśmiechniętych sprzedawczyń. Nawet w niedzielę, kiedy skrywała swe bujniejsze wdzięki i ruch na niej był stosunkowo niewielki, uliczka jaśniała na tle ponurej okolicy niczym ogień w lesie; świeżo malowanymi okiennicami, starannie wypolerowanymi mosiężnymi okuciami oraz ogólną czystością i pogodnym wyglądem od razu przyciągała i cieszyła wzrok przechodnia.

O dwoje drzwi od jednego z narożników, po lewej stronie, gdy szło się na wschód, ciąg domów przerywało wejście na dziedziniec; właśnie w tym miejscu jakiś złowrogi budynek wysuwał ku ulicy swój szczyt. Był piętrowy; od ulicy nie widać było żadnego okna, tylko drzwi na parterze i ślepe czoło przebarwionego muru na górze; wszystko w nim nosiło ślady wieloletniego, odrażającego zaniedbania. Drzwi nie miały ani dzwonka, ani kołatki; pokrywająca je farba była spęcherzona i poplamiona. Włóczędzy zatrzymywali się we wnęce i zapalali zapałki o płyciny drzwi; dzieci bawiły się na schodkach w sklep; uczniak próbował swego nożyka na listwach; a od blisko całego pokolenia nikt się nie zjawił, by przepędzić tych przypadkowych gości albo naprawić wyrządzone przez nich szkody.

Pan Enfield i adwokat szli drugą stroną uliczki, lecz kiedy zrównali się z wejściem na dziedziniec, pierwszy z nich uniósł laskę i wskazał nią drzwi.

„Zwrócił pan kiedyś uwagę na te drzwi?” – zapytał, a gdy towarzysz odpowiedział twierdząco, dodał: „Kojarzy mi się z nimi bardzo osobliwa historia”.

„Doprawdy?” – powiedział pan Utterson nieco zmienionym głosem. „A cóż to za historia?”

„Otóż było to tak” – odparł pan Enfield. „Wracałem do domu skądś z końca świata, koło trzeciej nad ranem, w ciemną zimową noc, a droga prowadziła mnie przez część miasta, w której nie było widać dosłownie nic prócz latarń. Ulica za ulicą, a wszyscy śpią – ulica za ulicą, wszystkie oświetlone jak na procesję i wszystkie puste jak kościół – aż wreszcie ogarnął mnie ten nastrój, kiedy człowiek nasłuchuje i nasłuchuje, i zaczyna tęsknić za widokiem policjanta. Nagle zobaczyłem dwie postacie: niewysokiego człowieka, który żwawo maszerował na wschód, ciężko stawiając stopy, i dziewczynkę w wieku może ośmiu, może dziesięciu lat, pędzącą co sił poprzeczną ulicą. No więc, proszę pana, ci dwoje najzwyczajniej wpadli na siebie na rogu; a potem stało się coś potwornego: mężczyzna przeszedł spokojnie po ciele dziecka i zostawił je krzyczące na ziemi. Kiedy się o tym słyszy, brzmi to błaho, ale widok był piekielny. Nie zachowywał się jak człowiek, lecz jak jakiś przeklęty Dźagannath. Wydałem myśliwski okrzyk, puściłem się pędem, schwyciłem tego jegomościa za kołnierz i przyprowadziłem go z powrotem do miejsca, gdzie wokół krzyczącego dziecka zebrała się już spora gromadka. Był zupełnie spokojny i nie stawiał oporu, ale obdarzył mnie tak paskudnym spojrzeniem, że oblałem się potem jak po biegu. Ludzie, którzy się zbiegli, byli z rodziny dziewczynki; wkrótce zjawił się też lekarz, po którego ją posłano. Dziecku niewiele się stało, według tego łapiducha było raczej przestraszone niż poturbowane; można by więc sądzić, że na tym się skończy. Ale była w tym jedna dziwna rzecz. Do owego jegomościa poczułem odrazę od pierwszego wejrzenia. Rodzina dziecka również, co było całkiem naturalne. Lecz zdumiał mnie lekarz. Był to zwyczajny, oschły aptekarz, w nieokreślonym wieku, bezbarwny, z silnym edynburskim akcentem i mniej więcej tak uczuciowy jak dudy. A jednak, proszę pana, reagował tak samo jak my wszyscy: ilekroć spojrzał na mego jeńca, widziałem, jak ten łapiduch blednie i dostaje mdłości z żądzy zabicia go. Wiedziałem, co mu chodzi po głowie, tak samo jak on wiedział, co chodzi po mojej; a że zabójstwo nie wchodziło w rachubę, wybraliśmy najlepsze z pozostałych wyjść. Powiedzieliśmy temu człowiekowi, że możemy rozpętać wokół tej sprawy taki skandal, iż jego nazwisko będzie cuchnęło od jednego krańca Londonu po drugi, i że tak właśnie zrobimy. Jeśli miał jakichś przyjaciół albo cieszył się jakimś zaufaniem, przyrzekliśmy dopilnować, by stracił i jedno, i drugie. Przez cały czas, kiedy tak zapalczywie mu groziliśmy, jak mogliśmy powstrzymywaliśmy kobiety, żeby się na niego nie rzuciły, bo szalały jak harpie. Nigdy nie widziałem kręgu tak nienawistnych twarzy; on zaś stał pośrodku z jakimś ponurym, szyderczym spokojem – bał się także, widziałem to – ale nie tracił rezonu, proszę pana, doprawdy jak Szatan. «Jeśli chcą państwo zbić kapitał na tym wypadku, to oczywiście jestem bezradny» – powiedział. «Każdy dżentelmen pragnie uniknąć awantury» – powiada. «Proszę podać sumę». No więc przycisnęliśmy go tak, że zgodził się dać sto funtów rodzinie dziecka; wyraźnie miał ochotę się stawiać, ale od całej naszej gromady biła jakaś groźba i w końcu ustąpił. Następnie trzeba było zdobyć pieniądze; i jak pan sądzi, dokąd nas zaprowadził? Właśnie tutaj, do tych drzwi – wyciągnął klucz, wszedł i zaraz wrócił z jakimiś dziesięcioma funtami w złocie oraz czekiem na resztę, płatnym w banku Coutts, wystawionym na okaziciela i podpisanym nazwiskiem, którego nie mogę wymienić, choć to jeden z ważnych szczegółów mojej historii; było to jednak nazwisko bardzo znane i często pojawiające się w druku. Suma była niemała, ale taki podpis poręczał i większe kwoty, byle był prawdziwy. Pozwoliłem sobie zwrócić uwagę owemu jegomościowi, że cała sprawa wygląda niewiarygodnie, bo w prawdziwym życiu człowiek nie wchodzi o czwartej rano przez drzwi do piwnicy i nie wychodzi z czekiem wystawionym przez kogoś innego na blisko sto funtów. Ale on był najzupełniej spokojny i tylko sobie drwił. «Proszę się nie niepokoić» – powiada. «Zostanę z państwem do otwarcia banków i sam zrealizuję czek». Ruszyliśmy więc wszyscy: lekarz, ojciec dziecka, nasz przyjaciel i ja, i resztę nocy spędziliśmy w moim mieszkaniu; a nazajutrz, po śniadaniu, poszliśmy razem do banku. Sam podałem czek i powiedziałem, że mam wszelkie podstawy sądzić, iż jest podrobiony. Nic podobnego. Czek był autentyczny”.

„No, no” – powiedział pan Utterson.

„Widzę, że czuje pan to samo co ja” – powiedział pan Enfield. „Tak, to paskudna historia. Bo ten mój jegomość to typ, z którym nikt nie mógłby się zadawać, doprawdy diabelski człowiek; a ten, kto wystawił czek, to sam wzór przyzwoitości, do tego człowiek sławny i – co gorsza – jeden z tych, którzy robią, jak to się mówi, dobre uczynki. Zapewne szantaż; uczciwy człowiek słono płaci za jakieś młodzieńcze wybryki. Dlatego miejsce z tymi drzwiami nazywam Domem Szantażu. Choć, wie pan, nawet to bynajmniej nie wyjaśnia wszystkiego” – dodał i z tymi słowami się zamyślił.

Z zadumy wyrwał go pan Utterson dość niespodziewanym pytaniem: „A nie wie pan, czy wystawca czeku tam mieszka?”

„Odpowiednie dla niego miejsce, prawda?” – odparł pan Enfield. „Ale tak się składa, że zauważyłem jego adres; mieszka przy jakimś placu”.

„I nigdy pan nie pytał o to – miejsce z tymi drzwiami?” – powiedział pan Utterson.

„Nie, proszę pana; uważałem, że byłoby to niedelikatne” – brzmiała odpowiedź. „Mam do wypytywania zdecydowaną niechęć; za bardzo przypomina mi ono Sąd Ostateczny. Zadaje pan pytanie, a to tak, jakby pan puścił w ruch kamień. Siedzi pan sobie spokojnie na szczycie wzgórza, a kamień już leci, potrąca inne i zaraz jakiś poczciwy starszy jegomość – ostatni, o którym by pan pomyślał – dostaje w głowę we własnym ogródku za domem, a rodzina musi zmienić nazwisko. Nie, proszę pana, wyznaję taką zasadę: im bardziej pachnie kłopotami, tym mniej pytam”.

„I to bardzo dobrą zasadę” – powiedział adwokat.

„Ale sam przyjrzałem się temu miejscu” – ciągnął pan Enfield. „Nie bardzo to wygląda na dom. Innych drzwi nie ma, przez te zaś wchodzi i wychodzi jedynie ów dżentelmen z mojej przygody, i to raz na długi czas. Na piętrze są trzy okna wychodzące na dziedziniec; na dole ani jednego; okna są zawsze zamknięte, lecz czyste. Jest też komin, z którego zwykle leci dym, więc ktoś musi tam mieszkać. A jednak nie jest to takie pewne, bo budynki przy tym dziedzińcu stoją tak ciasno jeden przy drugim, że trudno powiedzieć, gdzie jeden się kończy, a zaczyna drugi”.

Obaj znów szli przez chwilę w milczeniu, aż wreszcie pan Utterson powiedział: „Enfieldzie, dobra ta pańska zasada”.

„Tak, też tak sądzę” – odparł Enfield.

„Mimo to chcę zapytać o jedną rzecz” – ciągnął adwokat. „Chcę zapytać o nazwisko tego człowieka, który przeszedł po dziecku”.

„Cóż, nie widzę w tym nic złego” – powiedział pan Enfield. „Był to człowiek nazwiskiem Hyde”.

„Hm” – powiedział pan Utterson. „A jak on wygląda?”

„Trudno go opisać. Coś jest nie tak z jego wyglądem; coś w nim odpycha, coś budzi wręcz odrazę. Nigdy nie widziałem człowieka, który budziłby we mnie taką niechęć, choć właściwie nie wiem dlaczego. Musi mieć jakąś deformację; to wrażenie jest bardzo silne, choć nie umiałbym powiedzieć, na czym ta deformacja polega. Ma osobliwy wygląd, a mimo to naprawdę nie umiem wskazać niczego niezwykłego. Nie, proszę pana, nic mi z tego nie wychodzi; nie potrafię go opisać. I nie dlatego, że zawodzi mnie pamięć; zapewniam pana, że mam go w tej chwili przed oczami”.

Pan Utterson znów uszedł kawałek w milczeniu, najwyraźniej głęboko zamyślony. „Jest pan pewien, że Hyde użył klucza?” – zapytał w końcu.

„Mój drogi panie…” – zaczął Enfield, nie mogąc opanować zdumienia.

„Tak, wiem” – powiedział Utterson. „Wiem, że to musi się wydawać dziwne. Rzecz w tym, że nie pytam pana o nazwisko drugiej osoby, bo już je znam. Widzi pan, Richardzie, pańska opowieść dotknęła mnie do żywego. Jeśli w którymś szczególe był pan nieścisły, lepiej niech pan to sprostuje”.

„Mógł mnie pan chyba uprzedzić” – odparł tamten z lekką urazą. „Ale zachowałem, jak pan to nazywa, pedantyczną ścisłość. Ten człowiek miał klucz; i co więcej, nadal go ma. Widziałem, jak się nim posługiwał, niespełna tydzień temu”.

Pan Utterson westchnął głęboko, lecz nie odezwał się ani słowem; po chwili młody człowiek znów podjął rozmowę. „To kolejna nauczka, że lepiej milczeć” – powiedział. „Wstyd mi za ten mój długi język. Umówmy się, że nigdy więcej do tego nie wrócimy”.

„Z największą chęcią” – powiedział adwokat. „Ręka na to, Richardzie”.

---