Las aven­tu­ras de Alicia en el país de las ma­ra­vi­llas

Lewis Carroll

Capítulo 1: Descenso por la madriguera del conejo

Alice empezaba a cansarse mucho de estar sentada junto a su hermana en la orilla y de no tener nada que hacer: una o dos veces había echado una ojeada al libro que su hermana estaba leyendo, pero no tenía dibujos ni conversaciones. «¿Y de qué sirve un libro —pensó Alice— sin dibujos ni conversaciones?».

Así pues, estaba pensando (lo mejor que podía, pues el calor de aquel día le daba mucho sueño y la atontaba) si el placer de hacer una guirnalda de margaritas compensaría el esfuerzo de levantarse a recogerlas, cuando de pronto pasó corriendo junto a ella un Conejo Blanco de ojos rosados.

No había nada muy extraordinario en aquello; tampoco le pareció a Alice tan fuera de lo común oír que el Conejo se decía: «¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Voy a llegar tarde!» (al pensar en ello después, se le ocurrió que aquello debería haberla sorprendido, pero en aquel momento todo le había parecido de lo más natural); sin embargo, cuando el Conejo sacó de verdad un reloj del bolsillo del chaleco, lo miró y siguió a toda prisa, Alice se puso de pie de un salto, pues de pronto cayó en la cuenta de que nunca había visto un conejo con un bolsillo en el chaleco ni con un reloj que sacar de él, y, ardiendo de curiosidad, echó a correr tras él por el campo y, por suerte, llegó justo a tiempo de verlo meterse en una gran madriguera bajo el seto.

Un instante después, Alice bajó tras él, sin preguntarse siquiera cómo se las arreglaría para volver a salir.

La madriguera seguía recta, como un túnel, durante un trecho, y luego descendía de golpe, tan de golpe que Alice no tuvo ni un momento para pensar en detenerse antes de verse cayendo por un pozo muy profundo.

O el pozo era muy profundo o ella caía muy despacio, pues mientras bajaba le sobraba tiempo para mirar a su alrededor y preguntarse qué iba a ocurrir después. Primero intentó mirar hacia abajo y distinguir adónde iba a parar, pero estaba demasiado oscuro para ver nada; luego miró las paredes del pozo y advirtió que estaban llenas de alacenas y estantes para libros; aquí y allá vio mapas y cuadros colgados de clavijas. Al pasar, tomó un tarro de uno de los estantes; llevaba una etiqueta que decía «Mermelada de naranja», pero, para su gran decepción, estaba vacío: no quiso dejar caer el tarro por miedo a matar a alguien, así que se las arregló para meterlo en una de las alacenas al pasar junto a ella en su caída.

«¡Vaya! —pensó Alice—. ¡Después de una caída como esta, rodar escaleras abajo me parecerá cosa de nada! ¡Qué valiente me creerán todos en casa! ¡Pues no diría nada ni aunque me cayera desde lo alto de la casa!». (Lo cual muy probablemente era cierto.)

Abajo, abajo, abajo. ¡¿No iba a terminar nunca aquella caída?! «¿Cuántas millas habré caído ya? —dijo en voz alta—. Debo de estar cerca del centro de la Tierra. A ver: serían cuatro mil millas de profundidad, creo...» (pues, ya ves, Alice había aprendido varias cosas por el estilo en sus clases, y, aunque aquella no era una ocasión muy buena para lucir sus conocimientos, ya que no había nadie que la escuchara, de todos modos le servía de práctica repetirlo). «Sí, esa es más o menos la distancia... Pero ¿a qué latitud o longitud habré llegado?». (Alice no tenía ni idea de qué era la latitud, ni la longitud tampoco, pero le parecía que eran palabras bonitas y solemnes.)

Al poco rato volvió a hablar. «¡Me pregunto si caeré hasta atravesar la Tierra! ¡Qué gracioso será salir entre gente que anda cabeza abajo! Las Antipatías, creo...» (esta vez se alegró bastante de que no hubiera nadie escuchando, pues aquella no le parecía en absoluto la palabra correcta). «Pero tendré que preguntarles cómo se llama el país, claro. Por favor, señora, ¿esto es Nueva Zelanda o Australia?» (e intentó hacer una reverencia mientras hablaba: ¡imagínate hacer una reverencia mientras caes por el aire! ¿Crees que podrías lograrlo?). «¡Y qué niña tan ignorante me creerá por preguntar! No, no puedo preguntar eso: quizá vea el nombre escrito en alguna parte».

Abajo, abajo, abajo. No había nada más que hacer, así que Alice no tardó en volver a hablar. «¡Me parece que Dinah me va a echar mucho de menos esta noche!» (Dinah era la gata). «Espero que se acuerden de su platillo de leche a la hora del té. ¡Dinah, querida mía! ¡Ojalá estuvieras aquí abajo conmigo! Me temo que no hay ratones en el aire, pero podrías atrapar un murciélago, que es muy parecido a un ratón, ya sabes. Pero ¿comerán murciélagos los gatos?» Y entonces a Alice empezó a entrarle algo de sueño, y siguió diciéndose, como entre sueños: «¿Comen murciélagos los gatos? ¿Comen murciélagos los gatos?», y a veces: «¿Comen gatos los murciélagos?», pues, ya ves, como no sabía responder a ninguna de las dos preguntas, no importaba mucho cómo la formulara. Sintió que se iba quedando dormida y acababa de empezar a soñar que paseaba de la mano de Dinah y le decía, con mucha seriedad: «A ver, Dinah, dime la verdad: ¿has comido alguna vez un murciélago?», cuando de pronto, ¡pum!, ¡pum!, cayó sobre un montón de ramas y hojas secas, y se acabó la caída.

Alice no se había hecho el menor daño y en un instante se puso de pie de un salto: miró hacia arriba, pero todo estaba oscuro sobre su cabeza; ante ella se abría otro largo pasadizo, por el que aún se veía al Conejo Blanco avanzar a toda prisa. No había ni un momento que perder: Alice salió corriendo como el viento y llegó justo a tiempo para oírlo decir, al doblar una esquina: «¡Por mis orejas y mis bigotes, qué tarde se está haciendo!». Alice dobló la esquina justo detrás de él, pero el Conejo ya no se veía por ninguna parte: se encontró en una sala larga, de techo bajo, iluminada por una hilera de lámparas que colgaban del techo.

Había puertas en todas las paredes de la sala, pero estaban todas cerradas con llave; y, después de recorrer un lado hasta el fondo y volver por el otro, probando todas las puertas, Alice caminó tristemente por el centro, preguntándose cómo se las arreglaría para volver a salir.

De pronto se encontró con una mesita de tres patas, hecha enteramente de vidrio macizo; sobre ella no había nada salvo una diminuta llave de oro, y lo primero que pensó Alice fue que quizá sirviera para alguna de las puertas de la sala; pero, ¡ay!, o las cerraduras eran demasiado grandes o la llave demasiado pequeña: en cualquier caso, no abría ninguna de las puertas. Sin embargo, en la segunda vuelta encontró una cortina baja en la que antes no se había fijado, y detrás había una puertecita de unas quince pulgadas de altura: probó la pequeña llave de oro en la cerradura y, para su gran alegría, ¡encajó!

Alice abrió la puerta y vio que daba a un pequeño pasadizo apenas más grande que una madriguera de ratas: se arrodilló y miró por el pasadizo hacia el jardín más hermoso que hayas visto jamás. ¡Cómo deseaba salir de aquella sala oscura y pasear entre aquellos macizos de flores de vivos colores y aquellas frescas fuentes! Pero ni siquiera podía meter la cabeza por la puerta. «Y aunque mi cabeza pudiera pasar —pensó la pobre Alice—, de poco serviría sin los hombros. ¡Ay, ojalá pudiera encogerme como un telescopio! Creo que podría, si supiera por dónde empezar». Pues, ya ves, últimamente habían sucedido tantas cosas fuera de lo común que Alice había empezado a pensar que, en realidad, eran muy pocas las cosas verdaderamente imposibles.

Parecía inútil esperar junto a la puertecita, así que volvió a la mesa, con cierta esperanza de encontrar otra llave encima o, al menos, un libro de instrucciones para encoger a las personas como telescopios: esta vez encontró una botellita sobre la mesa («que desde luego no estaba aquí antes», dijo Alice), y alrededor del cuello de la botella había una etiqueta de papel con la inscripción «Bébeme» bellamente impresa en letras grandes.

Estaba muy bien eso de decir «Bébeme», pero la pequeña Alice, prudente como era, no iba a hacer eso a la ligera. «No, primero miraré —dijo— a ver si pone “veneno” o no»; pues había leído varios bonitos cuentecitos sobre niños que se habían quemado, habían sido devorados por fieras o habían sufrido otras cosas desagradables, todo por no recordar las sencillas reglas que les habían enseñado sus amigos: por ejemplo, que un atizador al rojo vivo te quema si lo sostienes demasiado tiempo, y que, si te haces un corte muy profundo en un dedo con un cuchillo, suele sangrar; y nunca había olvidado que, si bebes mucho de una botella que lleva la palabra «veneno», es casi seguro que, tarde o temprano, te siente mal.

Sin embargo, en aquella botella no ponía «veneno», así que Alice se atrevió a probar su contenido y, como le pareció muy rico (sabía, en realidad, a una especie de mezcla de tarta de cerezas, natillas, piña, pavo asado, caramelo de mantequilla y tostadas calientes con mantequilla), no tardó en bebérselo todo.

—¡Qué sensación tan extraña! —dijo Alice—. Debo de estar encogiéndome como un telescopio.

Y así era, en efecto: ahora solo medía diez pulgadas de altura, y se le iluminó el rostro al pensar que ya tenía el tamaño adecuado para pasar por la puertecita y entrar en aquel hermoso jardín. Antes, sin embargo, esperó unos minutos para ver si iba a encogerse aún más: esto la ponía algo nerviosa. «Porque, ya sabes —se dijo Alice—, podría acabar apagándome del todo, como una vela. ¿Cómo sería yo entonces?». E intentó imaginar cómo es la llama de una vela después de apagarla de un soplo, pues no recordaba haber visto nunca semejante cosa.

Al cabo de un rato, al ver que no sucedía nada más, decidió entrar en el jardín de inmediato; pero, ¡ay de la pobre Alice!, cuando llegó a la puerta descubrió que había olvidado la pequeña llave de oro, y, al volver a la mesa a buscarla, se dio cuenta de que no había forma de alcanzarla: la veía con toda claridad a través del vidrio, y se esforzó cuanto pudo por trepar por una de las patas de la mesa, pero era demasiado resbaladiza; y, cuando se agotó de tanto intentarlo, la pobrecilla se sentó y se echó a llorar.

—¡Vamos, no sirve de nada llorar así! —se dijo Alice, con cierta dureza—. ¡Te aconsejo que pares ahora mismo! —Solía darse muy buenos consejos (aunque muy rara vez los seguía), y a veces se reprendía con tanta severidad que se le llenaban los ojos de lágrimas; y recordaba que una vez había intentado darse a sí misma unos bofetones por haberse hecho trampa en una partida de croquet que jugaba contra sí misma, pues a aquella niña tan peculiar le gustaba mucho fingir que era dos personas. «¡Pero ahora no sirve de nada fingir que soy dos personas! —pensó la pobre Alice—. ¡Si apenas queda de mí lo suficiente para formar una persona respetable!».

Pronto se fijó en una cajita de vidrio que había bajo la mesa: la abrió y encontró dentro un pastel muy pequeño con la inscripción «Cómeme» primorosamente trazada con pasas de Corinto. «Bueno, me lo comeré —dijo Alice—, y, si me hace crecer, podré alcanzar la llave; si me hace encoger, podré deslizarme por debajo de la puerta; así que, de una forma u otra, entraré en el jardín, ¡y me da igual lo que pase!».

Comió un pedacito y se dijo con inquietud: «¿Hacia dónde? ¿Hacia dónde?», con la mano sobre la coronilla para notar hacia dónde crecía, y se sorprendió mucho al comprobar que conservaba el mismo tamaño: claro que eso es lo que suele pasar cuando uno come pastel, pero Alice se había acostumbrado tanto a esperar que solo le sucedieran cosas fuera de lo común que le parecía muy aburrido y tonto que la vida siguiera su curso normal.

Así que se puso manos a la obra y en muy poco tiempo se acabó el pastel.

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