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Von H. G. Wells
Gemeinfreier Klassiker von H. G. Wells · Neue Übersetzung von NovelSpell
Der Krieg der Welten
H. G. Wells
Kapitel 1: Am Vorabend des Krieges
Niemand hätte in den letzten Jahren des neunzehnten Jahrhunderts geglaubt, dass diese Welt aufmerksam und genau von Wesen beobachtet wurde, deren Verstand dem menschlichen überlegen war und die doch ebenso sterblich waren wie der Mensch selbst; dass die Menschen, während sie ihren vielfältigen Geschäften nachgingen, untersucht und studiert wurden, vielleicht beinahe so genau, wie ein Mensch durch ein Mikroskop die kurzlebigen Geschöpfe untersuchen mag, die in einem Wassertropfen wimmeln und sich vermehren. Mit grenzenloser Selbstzufriedenheit zogen die Menschen auf diesem Erdball hin und her und gingen ihren kleinen Geschäften nach, gelassen in der Gewissheit ihrer Herrschaft über die Materie. Es ist möglich, dass die Infusorien unter dem Mikroskop dasselbe tun. Niemand dachte daran, dass die älteren Welten des Alls dem Menschen gefährlich werden könnten, oder wenn doch, dann nur, um die Vorstellung von Leben auf ihnen als unmöglich oder unwahrscheinlich abzutun. Es ist sonderbar, sich manche Denkgewohnheiten jener vergangenen Tage in Erinnerung zu rufen. Allenfalls stellten sich die Menschen auf der Erde vor, auf dem Mars könnten andere Menschen leben, ihnen vielleicht unterlegen und bereit, ein Missionsunternehmen willkommen zu heißen. Doch über den Abgrund des Alls hinweg blickten Geister, die sich zu den unseren verhielten wie die unseren zu denen der sterblichen Tiere, gewaltige, kühle, mitleidlose Intelligenzen, mit neidischen Augen auf diese Erde und schmiedeten langsam und sicher ihre Pläne gegen uns. Und zu Beginn des zwanzigsten Jahrhunderts kam die große Ernüchterung.
Der Planet Mars, daran brauche ich den Leser kaum zu erinnern, umkreist die Sonne in einer mittleren Entfernung von 140.000.000 Meilen, und er erhält von ihr kaum halb so viel Licht und Wärme wie diese Welt. Er muss, wenn an der Nebularhypothese etwas Wahres ist, älter sein als unsere Welt; und lange bevor diese Erde erstarrte, muss das Leben auf seiner Oberfläche seinen Anfang genommen haben. Dass sein Volumen kaum ein Siebtel des Erdvolumens beträgt, muss seine Abkühlung auf jene Temperatur beschleunigt haben, bei der Leben entstehen konnte. Er hat Luft und Wasser und alles, was zur Erhaltung des Lebens nötig ist.
Doch so eitel ist der Mensch und so verblendet durch seine Eitelkeit, dass bis ganz zum Ende des neunzehnten Jahrhunderts kein Autor den Gedanken äußerte, intelligentes Leben könne sich dort weit oder auch nur im Geringsten über seinen irdischen Stand hinaus entwickelt haben. Ebenso wenig war allgemein klar, dass der Mars, da er älter ist als unsere Erde, kaum ein Viertel ihrer Oberfläche hat und weiter von der Sonne entfernt ist, zwangsläufig nicht nur dem Anfang der Zeit ferner, sondern auch ihrem Ende näher steht.
Die Abkühlung im Lauf der Zeitalter, die eines Tages auch unseren Planeten ereilen muss, ist bei unserem Nachbarn bereits sehr weit fortgeschritten. Sein physischer Zustand ist noch weitgehend ein Rätsel, doch wir wissen heute, dass selbst in seiner Äquatorregion die Mittagstemperatur kaum an die unseres kältesten Winters heranreicht. Seine Luft ist viel dünner als unsere, seine Ozeane sind so weit geschrumpft, dass sie nur noch ein Drittel seiner Oberfläche bedecken, und mit dem langsamen Wechsel seiner Jahreszeiten bilden sich um beide Pole gewaltige Schneekappen und schmelzen wieder ab, wobei sie regelmäßig seine gemäßigten Zonen überfluten. Jenes letzte Stadium der Erschöpfung, das für uns noch in unvorstellbarer Ferne liegt, ist für die Bewohner des Mars zu einem Problem der Gegenwart geworden. Der unmittelbare Druck der Not hat ihren Verstand geschärft, ihre Kräfte gesteigert und ihre Herzen verhärtet. Und wenn sie mit Instrumenten und Geisteskräften, wie wir sie uns kaum erträumt haben, ins All blicken, sehen sie in Richtung Sonne, bei größter Annäherung nur 35.000.000 Meilen von ihnen entfernt, einen Morgenstern der Hoffnung: unseren eigenen, wärmeren Planeten, grün von Pflanzenwuchs und grau von Wasser, mit einer wolkenreichen Atmosphäre, die beredt von Fruchtbarkeit kündet und durch deren dahintreibende Wolkenschleier hindurch weite Strecken dicht bevölkerten Landes und schmale, von Kriegsflotten wimmelnde Meere zu erkennen sind.
Und wir Menschen, die Geschöpfe, die diese Erde bewohnen, müssen ihnen mindestens ebenso fremdartig und niedrig erscheinen wie uns die Affen und Lemuren. Der menschliche Verstand erkennt bereits an, dass das Leben ein unablässiger Kampf ums Dasein ist, und allem Anschein nach ist dies auch die Überzeugung der Geister auf dem Mars. Ihre Welt ist schon weitgehend erkaltet, und diese Welt wimmelt noch von Leben, wimmelt aber nur von dem, was sie für niedere Tiere halten. Den Krieg sonnenwärts zu tragen ist in der Tat ihre einzige Möglichkeit, der Vernichtung zu entgehen, die sich Generation um Generation an sie heranschleicht.
Und bevor wir allzu hart über sie urteilen, müssen wir uns daran erinnern, wie erbarmungslos und restlos unsere eigene Art nicht nur Tiere wie den verschwundenen Bison und den Dodo vernichtet hat, sondern auch ihre niederen Rassen. Die Tasmanier wurden trotz ihrer Ähnlichkeit mit dem Menschen in einem von europäischen Einwanderern geführten Vernichtungskrieg innerhalb von fünfzig Jahren vollständig ausgelöscht. Sind wir solche Apostel der Barmherzigkeit, dass wir uns beklagen dürften, wenn die Marsianer im selben Geist Krieg führten?
Die Marsianer scheinen ihre Landung mit erstaunlichem Scharfsinn berechnet zu haben – ihre mathematischen Kenntnisse übertreffen die unseren offenbar bei Weitem – und ihre Vorbereitungen in nahezu vollkommener Einmütigkeit getroffen zu haben. Hätten unsere Instrumente es erlaubt, hätten wir das heraufziehende Unheil vielleicht schon lange zuvor im neunzehnten Jahrhundert erkennen können. Männer wie Schiaparelli beobachteten den roten Planeten – seltsam übrigens, dass der Mars seit unzähligen Jahrhunderten der Stern des Krieges ist –, konnten aber das wechselnde Aussehen der Oberflächenzeichnungen, die sie so genau kartierten, nicht deuten. Die Marsianer müssen sich während dieser ganzen Zeit vorbereitet haben.
Während der Opposition von 1894 wurde auf dem beleuchteten Teil der Planetenscheibe ein starkes Leuchten beobachtet, zuerst am Lick-Observatorium, dann von Perrotin in Nizza und dann von anderen Beobachtern. Englische Leser erfuhren davon zuerst in der Ausgabe von Nature vom 2. August. Ich neige zu der Annahme, dass dieser Feuerschein beim Guss des gewaltigen Geschützes entstanden sein könnte, das in der riesigen, in ihren Planeten gegrabenen Grube stand und aus dem sie ihre Geschosse auf uns abfeuerten. Bei den beiden folgenden Oppositionen waren nahe der Stelle dieses Ausbruchs eigentümliche, bis heute unerklärte Oberflächenzeichnungen zu sehen.
Vor nunmehr sechs Jahren brach der Sturm über uns herein. Als der Mars sich der Opposition näherte, ließ Lavelle auf Java die Telegrafendrähte der Astronomischen Nachrichtenstelle mit der erstaunlichen Meldung von einem gewaltigen Ausbruch glühenden Gases auf dem Planeten erzittern. Der Ausbruch hatte sich am Zwölften gegen Mitternacht ereignet; und das Spektroskop, das er sofort zu Hilfe genommen hatte, ließ erkennen, dass sich eine Masse flammenden Gases, vorwiegend Wasserstoff, mit ungeheurer Geschwindigkeit auf diese Erde zubewegte. Gegen Viertel nach zwölf war dieser Feuerstrahl unsichtbar geworden. Er verglich ihn mit einem gewaltigen Flammenstoß, der plötzlich und mit großer Wucht aus dem Planeten hervorschoss, »wie flammende Gase aus einem Geschütz schießen«.
Diese Worte sollten sich als außerordentlich treffend erweisen. Doch am nächsten Tag stand davon nichts in den Zeitungen, abgesehen von einer kleinen Notiz im Daily Telegraph, und die Welt ahnte nichts von einer der größten Gefahren, die dem Menschengeschlecht je gedroht hatten. Ich hätte vielleicht gar nichts von dem Ausbruch erfahren, wäre ich nicht in Ottershaw dem bekannten Astronomen Ogilvy begegnet. Die Nachricht hatte ihn ungemein erregt, und im Überschwang seiner Gefühle lud er mich ein, in jener Nacht zu ihm hinaufzukommen und mich mit ihm bei der Beobachtung des roten Planeten abzuwechseln.
Trotz allem, was seither geschehen ist, erinnere ich mich noch sehr deutlich an jene Nachtwache: das finstere, stille Observatorium, die abgeblendete Laterne, die in der Ecke einen schwachen Schein auf den Boden warf, das gleichmäßige Ticken des Teleskopuhrwerks, der kleine Spalt im Dach – ein länglicher Ausschnitt unermesslicher Tiefe, quer von Sternenstaub durchzogen. Ogilvy ging umher; sehen konnte man ihn nicht, nur hören. Durch das Teleskop sah man einen tiefblauen Kreis, in dem der kleine runde Planet schwamm. Er wirkte wie ein winziges Ding, so hell und klein und still, von schwachen Querstreifen gezeichnet und nicht vollkommen rund, sondern leicht abgeplattet. Aber wie klein er war, wie silbrig warm – ein Stecknadelkopf aus Licht! Es war, als zitterte er, doch in Wirklichkeit versetzte das Uhrwerk, das den Planeten im Gesichtsfeld hielt, das Teleskop in Schwingung.
Während ich hinsah, schien der Planet bald größer, bald kleiner zu werden, bald näher zu rücken, bald zurückzuweichen; doch das lag nur daran, dass mein Auge müde war. Vierzig Millionen Meilen war er von uns entfernt – mehr als vierzig Millionen Meilen Leere. Nur wenige Menschen begreifen die ungeheure Weite der Leere, in der der Staub des stofflichen Universums schwimmt.
Neben ihm waren im Gesichtsfeld, wie ich mich erinnere, drei schwache Lichtpunkte, drei nur im Teleskop sichtbare Sterne in unendlicher Ferne, und ringsum lag das unergründliche Dunkel des leeren Raums. Sie wissen, wie diese Schwärze in einer frostigen Sternennacht aussieht. Im Teleskop scheint sie noch viel tiefer. Und für mich unsichtbar, weil es so fern und klein war, flog es rasch und stetig über diese unvorstellbare Entfernung auf mich zu, kam mit jeder Minute um viele Tausend Meilen näher: das Ding, das sie uns sandten, das Ding, das so viel Kampf und Unheil und Tod über die Erde bringen sollte. Ich ahnte damals, als ich hinsah, nichts davon; kein Mensch auf Erden ahnte etwas von diesem zielsicheren Geschoss.
Auch in jener Nacht schoss wieder Gas aus dem fernen Planeten hervor. Ich sah es. Ein rötliches Aufblitzen am Rand, eine kaum merkliche Ausbuchtung des Umrisses, genau als das Chronometer Mitternacht schlug; da sagte ich Ogilvy Bescheid, und er nahm meinen Platz ein. Die Nacht war warm und ich hatte Durst; unbeholfen streckte ich die Beine und tastete mich im Dunkeln zu dem kleinen Tisch, auf dem die Siphonflasche stand, während Ogilvy beim Anblick des Gasstrahls, der auf uns zukam, Ausrufe ausstieß.
In jener Nacht trat ein weiteres unsichtbares Geschoss seinen Weg vom Mars zur Erde an, knapp vierundzwanzig Stunden nach dem ersten; es fehlte nur etwa eine Sekunde. Ich erinnere mich, wie ich dort im Dunkeln auf dem Tisch saß, während grüne und purpurrote Flecken vor meinen Augen schwammen. Ich hätte gern etwas Licht gehabt, um rauchen zu können, und ahnte kaum, was das winzige Leuchten bedeutete, das ich gesehen hatte, und was es mir bald alles bringen sollte. Ogilvy beobachtete den Planeten bis ein Uhr und gab dann auf; wir zündeten die Laterne an und gingen zu seinem Haus hinüber. Unten im Dunkeln lagen Ottershaw und Chertsey mit all ihren Hunderten von Menschen, die friedlich schliefen.
In jener Nacht stellte er viele Vermutungen über die Verhältnisse auf dem Mars an und spottete über die landläufige Vorstellung, der Planet habe Bewohner, die uns Signale gäben. Er meinte, es könne ein dichter Meteoritenschauer auf den Planeten niedergehen oder eine gewaltige vulkanische Explosion im Gange sein. Er wies mich darauf hin, wie unwahrscheinlich es sei, dass die Entwicklung des Lebens auf den beiden benachbarten Planeten dieselbe Richtung eingeschlagen habe.
»Die Chancen, dass es auf dem Mars irgendetwas Menschenähnliches gibt, stehen eins zu einer Million«, sagte er.
Hunderte von Beobachtern sahen die Flamme in jener Nacht und in der folgenden gegen Mitternacht und dann wieder in der Nacht darauf; und so ging es zehn Nächte lang, jede Nacht eine Flamme. Warum die Schüsse nach dem zehnten aufhörten, hat auf Erden niemand zu erklären versucht. Vielleicht bereiteten die Abschussgase den Marsianern Unannehmlichkeiten. Dichte Wolken von Rauch oder Staub, die durch ein starkes Teleskop von der Erde aus als kleine graue, veränderliche Flecken zu sehen waren, breiteten sich in der klaren Atmosphäre des Planeten aus und verdeckten seine vertrauteren Oberflächenmerkmale.
Schließlich wurden sogar die Tageszeitungen auf die Vorgänge aufmerksam, und hier, dort und überall erschienen allgemeinverständliche Notizen über die Vulkane auf dem Mars. Die halb ernste, halb heitere Zeitschrift Punch griff die Sache, wie ich mich erinnere, in ihrer politischen Karikatur gekonnt auf. Und ohne dass jemand etwas ahnte, näherten sich jene Geschosse, die die Marsianer auf uns abgefeuert hatten, der Erde, rasten nun mit vielen Meilen in der Sekunde durch den leeren Abgrund des Alls, Stunde um Stunde und Tag um Tag, näher und näher. Mir erscheint es heute fast wie ein unglaubliches Wunder, dass die Menschen, während dieses heranrasende Verhängnis über ihnen schwebte, ihren kleinen Geschäften nachgehen konnten, wie sie es taten. Ich erinnere mich, wie Markham jubelte, weil er für die illustrierte Zeitung, die er damals redigierte, eine neue Fotografie des Planeten bekommen hatte. Die Menschen unserer Tage haben kaum eine Vorstellung von der Fülle und dem Unternehmungsgeist unserer Zeitungen des neunzehnten Jahrhunderts. Ich selbst war sehr damit beschäftigt, Fahrrad fahren zu lernen, und arbeitete an einer Reihe von Aufsätzen darüber, wie sich die moralischen Vorstellungen mit fortschreitender Zivilisation wahrscheinlich entwickeln würden.
Eines Nachts (das erste Geschoss konnte damals kaum noch 10.000.000 Meilen entfernt sein) ging ich mit meiner Frau spazieren. Die Nacht war sternhell, und ich erklärte ihr die Tierkreiszeichen und zeigte ihr den Mars, einen hellen Lichtpunkt, der zum Zenit hinaufkroch und auf den so viele Teleskope gerichtet waren. Es war eine warme Nacht. Auf dem Heimweg zog eine Gruppe Ausflügler aus Chertsey oder Isleworth singend und musizierend an uns vorüber. In den oberen Fenstern der Häuser brannte Licht, während die Leute zu Bett gingen. Vom Bahnhof in der Ferne drang das Klingen und Rumpeln rangierender Züge herüber, von der Entfernung so gedämpft, dass es beinahe wie eine Melodie klang. Meine Frau machte mich auf das helle Leuchten der roten, grünen und gelben Signallichter aufmerksam, die in einem Gerüst vor dem Himmel hingen. Alles schien so sicher und friedlich.
