Phan­tas­tes

George MacDonald

Kapitel 1

Phantastes, der aus »ihrem Quell« alle Gestalten schöpft,

Kann sie geschwind in neue Gewänder kleiden.

Fletchers Purpurinsel

Es lassen sich Erzählungen ohne Zusammenhang, jedoch mit Association, wie Träume, denken; Gedichte, die bloss wohlklingend und voll schöner Worte sind, aber auch ohne allen Sinn und Zusammenhang, höchstens einzelne Strophen verständlich, wie Bruchstücke aus den verschiedenartigsten Dingen. Diese wahre Poesie kann höchstens einen allegorischen Sinn in Grossen, und eine indirecte Wirkung, wie Musik, haben. Darum ist die Natur so rein poetisch, wie die Stube eines Zauberers, eines Physikers, eine Kinderstube, eine Polter-und Vorrathskammer.

Ein Märchen ist wie ein Traumbild ohne Zusammenhang. Ein Ensemble wunderbarer Dinge und Begebenheiten, z.B. eine musikalische Phantasie, die harmonischen Folgen einer Aeolsharfe, die Natur selbst.

In einem echten Märchen muss alles wunderbar, geheimnissvoll und zusammenhängend sein; alles belebt, jeder auf eine andere Art. Die ganze Natur muss wunderlich mit der ganzen Geisterwelt gemischt sein; hier tritt die Zeit der Anarchie, der Gesetzlosigkeit, Freiheit, der Naturstand der Natur, die Zeit von der Welt ein.⁠ ⁠… Die Welt des Märchens ist die, der Welt der Wahrheit durchaus entgegengesetzte, und eben darum ihr so durchaus ähnlich, wie das Chaos der vollendeten Schöpfung ähnlich ist.

Novalis

Wahrlich, meine Herren, dies ist keine Tür. Doch ist es ein kleines Fenster, durch das man auf eine große Welt blickt.

Ein Geist …

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Wählte sich die wogenden Wälder und den stillen Quell,

Und das rieselnde Bächlein und das Abenddunkel,

Das nun die dunklen Schatten vertiefte, zur Sprache,

Hielt Zwiesprache mit ihm; als wären er und der Geist

Alles, was war.

Shelleys Alastor

Eines Morgens erwachte ich mit jener gewohnten Verwirrung, die die Rückkehr des Bewusstseins begleitet. Während ich dalag und durch das Ostfenster meines Zimmers blickte, kündete ein blasser pfirsichfarbener Streif, der eine Wolke teilte, die sich gerade über die flache Wölbung des Horizonts erhob, das Nahen der Sonne an. Als meine Gedanken, die ein tiefer und allem Anschein nach traumloser Schlaf aufgelöst hatte, wieder kristalline Formen anzunehmen begannen, traten die seltsamen Ereignisse der vergangenen Nacht aufs Neue in mein staunendes Bewusstsein. Am Tag zuvor war ich einundzwanzig Jahre alt geworden. Unter anderem hatte man mir bei den Feierlichkeiten, mit denen ich in meine gesetzlichen Rechte eingesetzt wurde, die Schlüssel zu einem alten Sekretär übergeben, in dem mein Vater seine privaten Papiere aufbewahrt hatte. Sobald ich allein war, ließ ich Kerzen in das Zimmer bringen, in dem der Sekretär stand, die ersten Lichter, die dort seit vielen Jahren brannten; denn seit dem Tod meines Vaters war der Raum unberührt geblieben. Doch als hätte die Dunkelheit zu lange darin gewohnt, um sich leicht vertreiben zu lassen, und die Wände, an denen sie wie eine Fledermaus gehangen hatte, schwarz gefärbt, vermochten diese Kerzen die düsteren Wandbehänge nur dürftig zu erhellen und schienen noch dunklere Schatten in die Höhlungen des tief ausgeschnitzten Gesimses zu werfen. Die entfernteren Teile des Zimmers lagen allesamt in ein Geheimnis gehüllt, dessen tiefste Falten sich um den dunklen Eichensekretär legten, dem ich mich nun mit einer seltsamen Mischung aus Ehrfurcht und Neugier näherte. Vielleicht würde ich wie ein Geologe einige der verschütteten Schichten der Menschenwelt ans Licht fördern, mit ihren fossilen Überresten, von Leidenschaft verkohlt und von Tränen versteinert. Vielleicht würde ich erfahren, wie mein Vater, dessen Lebensgeschichte mir unbekannt war, das Gewebe seines Lebens gewoben hatte; wie er die Welt vorgefunden hatte und wie die Welt ihn zurückgelassen hatte. Vielleicht würde ich nur Aufzeichnungen über Ländereien und Gelder finden, darüber, wie sie erworben und wie sie gesichert worden waren; sie waren von fremden Männern durch unruhige Zeiten hindurch an mich gelangt, der ich von alledem wenig oder gar nichts wusste.

Um Antwort auf meine Fragen zu finden und die Scheu zu vertreiben, die mich rasch umfing, als kämen die Toten näher, trat ich an den Sekretär; und nachdem ich den passenden Schlüssel gefunden hatte, öffnete ich mit einiger Mühe den oberen Teil, zog einen schweren Stuhl mit hoher Lehne heran und setzte mich vor die vielen kleinen Schubladen, Schieber und Fächer. Doch besonders interessierte mich die Tür eines Schränkchens in der Mitte, als läge dahinter das Geheimnis dieser so lange verborgenen Welt. Den Schlüssel dazu fand ich. Eines der rostigen Scharniere knackte und brach, als ich die Tür öffnete: Dahinter kamen mehrere kleine Fächer zum Vorschein. Da diese jedoch im Vergleich zu den Fächern rings um das Schränkchen, die bis an die Rückwand des Sekretärs reichten, nur wenig Tiefe hatten, schloss ich, dass sich dahinter noch ein zugänglicher Raum befinden müsse; und tatsächlich stellte ich fest, dass sie in einen eigenen Rahmen eingelassen waren, sodass sich das Ganze in einem Stück herausziehen ließ. Dahinter fand ich eine Art biegsames Fallgitter aus kleinen Holzstäben, die waagerecht dicht an dicht lagen. Nachdem ich lange gesucht und auf vielerlei Weise versucht hatte, es zu bewegen, entdeckte ich schließlich an einer Seite eine kaum hervorstehende Stahlspitze. Mit der Spitze eines alten Werkzeugs, das in der Nähe lag, drückte ich wieder und wieder kräftig darauf, bis sie endlich nach innen nachgab; der kleine Schieber schnellte plötzlich hoch und gab eine Kammer frei – leer bis auf ein Häufchen verwelkter Rosenblätter, deren lang anhaltender Duft längst verflogen war, in der einen Ecke und ein kleines Päckchen Papiere in der anderen, zusammengebunden mit einem Bändchen, dessen Farbe mit dem Rosenduft vergangen war. Fast scheute ich mich, sie zu berühren, so stumm bezeugten sie das Gesetz des Vergessens; ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück und betrachtete sie einen Augenblick, als plötzlich auf der Schwelle der kleinen Kammer, als wäre sie soeben aus ihrer Tiefe hervorgetreten, eine winzige Frauengestalt stand, so vollkommen geformt, als wäre sie eine kleine griechische Statuette, zu Leben und Bewegung erweckt. Ihr Kleid war so beschaffen, dass es niemals altmodisch werden konnte, weil es ganz natürlich war: Ein Gewand, dessen Falten am Hals in einem Band zusammengefasst waren und das um die Taille von einem Gürtel gehalten wurde, fiel bis zu ihren Füßen herab. Allerdings bemerkte ich ihr Kleid erst später, obwohl mein Erstaunen keineswegs so überwältigend war, wie bei einer solchen Erscheinung eigentlich zu erwarten gewesen wäre. Da sie aber, wie ich annehme, eine gewisse Verwunderung in meinem Gesicht bemerkte, trat sie bis auf einen Yard an mich heran und sagte mit einer Stimme, die selbst in diesem totenstillen Zimmer auf seltsame Weise ein Gefühl von Dämmerung, schilfbewachsenen Flussufern und leisem Wind in mir wachrief:

»Anodos, du hast noch nie ein so kleines Wesen gesehen, nicht wahr?«

»Nein«, sagte ich; »und wahrhaftig, ich glaube kaum, dass ich jetzt eines sehe.«

»Ach! So ist es immer mit euch Menschen; beim ersten Mal glaubt ihr nichts; und es ist schon töricht, sich durch bloße Wiederholung von etwas überzeugen zu lassen, das man an sich für unglaublich hält. Doch ich will nicht mit dir streiten, sondern dir einen Wunsch erfüllen.«

Hier konnte ich nicht umhin, sie mit einer törichten Bemerkung zu unterbrechen, die ich allerdings nicht zu bereuen hatte:

»Wie kann ein so kleines Wesen wie du überhaupt etwas gewähren oder verweigern?«

»Ist das die ganze Philosophie, die du dir in einundzwanzig Jahren angeeignet hast?«, sagte sie. »Gestalt ist viel, aber Größe ist nichts. Sie ist bloß eine Frage des Verhältnisses. Ich nehme an, deine sechs Fuß hohe Herrlichkeit kommt sich nicht ganz unbedeutend vor, obwohl du in den Augen anderer neben deinem alten Onkel Ralph, der dich um mindestens einen guten halben Fuß überragt, recht klein wirkst. Doch für mich ist die Größe von so geringer Bedeutung, dass ich mich ebenso gut deinen törichten Vorurteilen anpassen kann.«

Mit diesen Worten sprang sie vom Sekretär auf den Boden; dort stand sie als hochgewachsene, anmutige Dame mit bleichem Gesicht und großen blauen Augen. Ihr dunkles Haar fiel in Wellen, doch ohne Locken, über ihren Rücken bis zur Taille herab, und davor hob sich ihre Gestalt im weißen Gewand klar ab.

»Nun«, sagte sie, »wirst du mir glauben.«

Überwältigt von der Schönheit, die ich nun vor mir sah, und von ihrer ebenso unwiderstehlichen wie unbegreiflichen Anziehung erfasst, muss ich wohl die Arme nach ihr ausgestreckt haben, denn sie wich ein oder zwei Schritte zurück und sagte:

»Törichter Junge, wenn du mich berühren könntest, würde ich dir wehtun. Außerdem bin ich am vergangenen Mittsommerabend zweihundertsiebenunddreißig Jahre alt geworden; und ein Mann darf sich nicht in seine Großmutter verlieben, das weißt du doch.«

»Aber du bist nicht meine Großmutter«, sagte ich.

»Woher weißt du das?«, entgegnete sie. »Du weißt wohl einiges über deine Urgroßväter, und das noch viel weiter zurück; aber über deine Urgroßmütter weißt du auf beiden Seiten sehr wenig. Nun zur Sache. Deine kleine Schwester hat dir letzte Nacht ein Märchen vorgelesen.«

»Das hat sie.«

»Als sie fertig war und das Buch zuklappte, sagte sie: ›Gibt es ein Feenland, Bruder?‹ Du hast mit einem Seufzer geantwortet: ›Ich denke, es gibt eins, wenn man den Weg hinein finden könnte.‹«

»Das habe ich; aber ich meinte damit etwas ganz anderes, als du zu glauben scheinst.«

»Was ich zu glauben scheine, spielt keine Rolle. Morgen wirst du den Weg ins Feenland finden. Jetzt sieh mir in die Augen.«

Begierig tat ich es. Sie erfüllten mich mit einer mir unbekannten Sehnsucht. Irgendwie erinnerte ich mich daran, dass meine Mutter gestorben war, als ich noch ein Säugling war. Ich blickte tiefer und tiefer hinein, bis sie sich wie Meere rings um mich ausbreiteten und ich in ihren Wassern versank. Alles andere vergaß ich, bis ich mich am Fenster wiederfand, dessen düstere Vorhänge zurückgezogen waren und an dem ich stand und in einen ganzen Himmel voller Sterne blickte, klein und funkelnd im Mondlicht. Unten lag ein Meer, still wie der Tod und ergraut im Mondschein, das sich in Buchten und um Kaps und Inseln hinzog, weiter, weiter, ich wusste nicht wohin. Ach! Es war kein Meer, sondern Bodennebel, den der Mond blank poliert hatte. »Ein solches Meer muss es doch irgendwo geben!«, sagte ich zu mir. Eine leise, liebliche Stimme neben mir erwiderte –

»Im Feenland, Anodos.«

Ich wandte mich um, sah jedoch niemanden. Ich schloss den Sekretär und ging in mein eigenes Zimmer und zu Bett.

An all dies erinnerte ich mich, während ich mit halb geschlossenen Augen dalag. Bald sollte ich erfahren, dass die Dame wahr gesprochen hatte, als sie versprach, ich würde noch an diesem Tag den Weg ins Feenland entdecken.

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