Kapitel 1: Der Botengang mit dem Putzbrett

Mark liegt unter den unfertigen Festspielblenden, eine Wange an die Binsenstreu gedrückt, und wählt seine Waffe. Der Morgen hat Haus Hicks vollgepackt: Der Rother-Markt brüllt durch die offene Front herein, feuchter Kalk beißt Kristen hinten auf die Zunge, und von Jaimes blauer Farbe auf den Arbeitsböcken steigt der kostspielige, ölig süße Geruch auf. Unter den Spänen, die der Hobel seines Vaters fallen gelassen hat, sucht Mark einen aus, hell und eng gerollt genug, dass er aufspringen wird. Er birgt ihn in beiden Händen. Die Schramme an seinem Kinn wird vor Tatendrang ernst. Kristen trägt das Putzbrett auf der Handfläche und zieht ein Messer durch den Kalk, als er sich, flink wie verschüttete Erbsen, zu Krystals Röcken hinüberrollt. Krystal misst Schrot mit dem ersten Glied eines Fingers ab. Einen Schuh hat sie halb vom Fuß gestreift, weil ein Steinchen sie drückt, und das ist für einen Bruder Einladung genug. Mark schiebt den Span unter ihre Ferse und setzt sich auf die Hacken zurück. Seine gekürzte Schürze schleift zwischen seinen Knien. Kristen beobachtet die ganze Niedertracht und schweigt. Ein Kind, dem man immer sagt, es müsse sich nützlich machen, muss sich seine Torheiten stehlen, wo es nur kann.

Krystal setzt den Fuß auf. Der Span springt auf. „In meinem Schuh wächst ein Baum.“

Mark bedenkt das mit dem Ernst eines Richters. „Gieß ihn nach dem Mittagessen.“

„Ich gieße dich gleich.“ Sie packt ihn am Ohr, aber nur lose; lachend windet er sich frei, während der Holzspan zwischen ihren Fingern hängen bleibt. „Mama, er verdirbt Vaters London.“

An seiner Werkbank reibt Jaime einen blauen Span zwischen Daumen und Zeigefinger. Hinter ihm ragen die Festspielblenden in gelenkig verbundenen Teilen auf, auf der einen Seite mit Wolken bemalt, auf der anderen mit rohen Eichenrippen versehen: ein kleines Wetter, das darauf wartet, dass die Schwanenkompanie dafür bezahlt, es in Bewegung zu setzen. „London hat schon schlechtere Arbeit überstanden.“

„Von dir?“, fragt Mark.

Jaime lächelt, weil Mark es erwartet. „Vor allem von mir.“ Kristen dreht sich um, bevor der Junge entkommen kann, und legt ihm den Griff des Putzbretts quer über den Unterarm. Das Brett ist alt, quadratisch und in all den Farben fleckig, die Kalk nach Jahren des Schweißes annimmt: perlweiß an den Rändern, rauchgrau unter dem Griff, braun an der Stelle, wo Jaime es einmal zu nah an einen Kessel gestellt hat. Marks Lachen verstummt. Er schiebt die andere Hand unter das Brett und zieht sie wieder fort, als ihm einfällt, wie Kristen es trägt.

„Frau Bell braucht es in der Bäckerei“, sagt Kristen. „Leer, wohlgemerkt. Beide Hände an den Türriegel. Stell es auf ihren Tisch, nicht an die Ofenöffnung, und komm geradewegs nach Hause.“

„Ich kann Kalk darauf tragen.“

„Du kannst das Putzbrett tragen.“

„Das weniger wiegt als meine Ehre.“

Krystal schüttelt den Holzspan vor ihm. „Deine Ehre passt in einen Schuh.“

Er hält das Brett waagerecht, während sie ihm den Span aus dem Haar zupft. Kristens Handfläche erinnert sich an sein Gewicht als Säugling, noch bevor ihr Verstand das Bild heraufbeschwört: die kompakte Wärme auf ihrem Unterarm, der ungestüm suchende Mund; dann ist er zehn, schmalschultrig, mit Ruß an einem Ärmelaufschlag, und hält das Werkzeug einer Maurerin im Gleichgewicht, während er die Wange nach innen zieht. Stolz hebt seine Brust um eine Daumenbreite. Sie möchte sein Handgelenk korrigieren. Sie lässt es bleiben. Die Nachbartür liegt jenseits ihrer eigenen Front, kaum zwölf Schritte durch das Marktgedränge, doch Kristen hält Mark auf, ehe er die Schwelle von Haus Hicks übertritt. „Komm erst noch einmal her.“

Das gemeinsame Fach hinten im Haus wirkt jedem solide, der eine Wand nach ihrer Weiße beurteilt. Zwei Eichenpfosten steigen ins dämmrige Obergeschoss; zwischen ihnen verläuft ein Riegelholz, und Kalkanstrich bedeckt die Flechtlatten aus Haselholz und den Lehmbewurf, die in die Zwischenräume gefügt sind. Doch eine Stelle unter dem Riegelholz ist in der falschen Farbe ausgehärtet, Milch über altem Käse. Kristen hat sie vor drei Morgen entdeckt, als sie mit dem Putzbrett daran vorbeiging, und seither sind ihre Finger jeden Morgen zu ihr zurückgekehrt. Jetzt legt sie sie flach auf. Unter der Kuppe ihres Mittelfingers sammelt sich Kühle. Mark schiebt das Putzbrett auf seinen linken Arm und legt die rechte Hand dorthin, wo ihre eben noch gelegen hat. „Es atmet.“

„Eine Wand hat keine Lunge.“

„Dann stiehlt sie unsere.“

Da ist er wieder: fürchtet sich vor einem Luftzug und umwirbt ihn noch im selben Satz. Kristen führt einen seiner Finger an den unteren Rand der Flickstelle. Luft sticht dort in den Schweiß, schwach und säuerlich vom Ofenrauch des Vortags. Irgendwo unter der Kalkhaut ist noch Raum. „Ist es immer noch ein Loch?“, fragt er.

„Vielleicht ein mausbreites. Breit genug.“ Sie klopft auf das geflickte Gefach, dann auf den unversehrten Lehmbewurf daneben. Zwei Gefache, eingefasst von denselben Pfosten und demselben Riegelholz. „Hör zu. In einem Tragwerksfach darf ein Gefach offenstehen; jede unverschlossene Öffnung lässt ihr Gefach als offen gelten. Diese Flickstelle hat eine Öffnung, also gilt dieses Gefach für uns als offen, bis ich es freilege, vollständig ausbessere und aushärten lasse.“

Er berührt das benachbarte Gefach. „Und dieses?“

„Bleibt unversehrt.“

„Obwohl das andere Loch nur mausbreit ist?“

„Eine Maus braucht keine Tür. Last braucht kein großes Loch.“ Kristen legt seine Handfläche an das Riegelholz über beiden Gefachen. Marktkarren erschüttern die Straßenfront; das Holz erwidert ein winziges, gedrängtes Zittern, alte Lasten wandern von Verbindung zu Verbindung. „Öffnest du das Gefach daneben, kann sich das Riegelholz verdrehen. Dann entscheidet der Pfosten darüber, wohin er fällt, und keine Hand entscheidet mit.“

Mark betrachtet die beiden weißen Flächen. Ein Lid legt sich in eine tiefere Falte, sein Zeichen des Zweifels. „Weiß die Wand, welches danebenliegt?“

„Die Wand weiß nichts. Holz gehorcht der Last.“

„Das klingt schlimmer.“

„Es ist gütiger als eine Lüge.“ Sie kratzt getrockneten Kalk von ihrem Daumennagel. „Was gilt?“

„Jedes Loch lässt das ganze Gefach als offen gelten.“

„Und das nächste Gefach?“

„Bleibt unversehrt.“ Er richtet das Putzbrett wieder auf seinem Arm aus. „Es sei denn, die Maus lernt mauern.“

Kristen stupst ihm hinten gegen die Wollmütze, und er grinst zu ihr auf, ehe er auf den Markt hinausschlüpft. Krystal ruft ihm nach, er solle ihre Ehre mitbringen, falls er sie finde. Er geht zwischen einem Korb voller Aale und einer Frau hindurch, die Frühlingszwiebeln verkauft, und hebt das Putzbrett über eine schwingende Gans. Nach den zwölf Schritten verschluckt ihn die Tür der Rother-Bäckerei in Mehlhitze. Einen Augenblick lang fährt das Brett drinnen über den Köpfen dahin, sicher auf seinem Arm, dann schwingt die Tür nach innen, und er ist fort. Ganz gewöhnliches Fortsein. Kristen beugt sich über die Flickstelle und schiebt die Spitze ihres Messers unter eine Blase im Kalkanstrich. Hinter ihr nimmt Jaimes Hobel seinen langen hölzernen Ton wieder auf. Krystal zählt Maße Schrot in einen Tontopf, summt ein halbes Marktlied und verweigert ihm das Ende. Über den einzelnen Türen der Zeile hängen einzelne Schilder – Brot, Malerarbeit, Leder, Bier –, während sich ihre krummen Tragwerke unter dem Putz auf alte Gefälligkeiten stützen, die kein Vermieter je in eine Abrechnung eingetragen hat. Hitze dringt hindurch, wo es ihr gefällt. Abwasser fließt unter Schwellen entlang. Ein Hammer im siebten Haus lässt im ersten die Becher erzittern. Die Marktfronten spielen Unabhängigkeit, weil die Miete sie dafür bezahlt. Kristen hebt eine Kalklocke ab, nicht größer als Marks Daumennagel. Darunter zerfällt die alte Schicht zu Pulver, statt zusammenzuhalten. Ihre Mutter hätte diese Farbe hungrig genannt. Traue niemals hungrigem Putz; er hat entweder zu viel Nässe oder zu wenig Bindemittel gefressen, und er wird noch mehr nehmen, bevor er etwas zurückgibt. Kristen befeuchtet eine Fingerspitze, berührt das Pulver und schmeckt den schwachen Kreideton in einem Mundwinkel. Nicht heute. Bevor sie auch nur die Haut der Flickstelle öffnet, muss die Bäckereiseite geräumt sein, und Frau Bell benutzt den Wandtisch. Mark wird Bescheid bringen, wenn der Tisch frei ist. Aus der Bäckerei dringt schallendes Gelächter, darunter seines. Kristen erkennt den aufwärtsbrechenden Ton am Ende, das Geräusch, das er macht, wenn er über seinen eigenen Scherz überrascht tut. Dann seine vom Lehmbewurf gedämpfte Stimme: „Sieben, acht, neun – zählt der krumme mit?“ Er zählt die Ofenzapfen. Frau Bell antwortet zu leise, als dass Kristen sie verstehen könnte. Ein Brotschieber schlägt auf. Brotkruste brennt so süßlich an, dass sie den Kalk in Kristens Mund mildert. Als Nächstes schlägt eine Pfanne auf einen Bodenstein. Danach lacht niemand. Eine Frau ruft einmal einen Namen, dann noch einmal, und beim zweiten Mal ist aller Raum aus ihrer Stimme gewichen. Füße scharren. Etwas Schweres prallt gegen den Bäckereitisch, und Kristens Putzbrett klatscht flach auf das Holz. Sie ist schon in Bewegung, bevor Jaimes Hobel verstummt. Der Markt wirft ihr Schultern entgegen, heiße Wolle und Zwiebelschäfte, die blutige Schürze eines Metzgers. Sie erreicht die Nachbarstufe, als Mark im Eingang der Bäckerei erscheint, wie angewiesen eine Hand am Riegel. Mehl färbt sein Haar weiß. Hinter ihm liegt ein Geselle zusammengekrümmt neben dem Ofen, das Gesicht dunkel vor Hitze, die Beine schlagen schwach zwischen verstreuten Broten aus. Frau Bell kniet neben ihm, hält die Hände jedoch über seinen Körper und wagt nicht, ihn zu berühren. Am Kiefer des Gestürzten spannt eine Schwellung die Haut.

„Mama“, sagt Mark. Weil er so hastig spricht, klingt jede Tatsache unnatürlich sauber. „Tom ist umgefallen. Erst war ihm kalt, obwohl der Ofen heiß ist. Jetzt glüht er. Frau Bell sagt, ich soll Hilfe holen.“

Kristen setzt einen Fuß auf die Schwelle. „Komm hinter mich.“ Ein dunkler Ärmel schiebt sich vor die Öffnung. Shawn stellt sich in die Schwelle, die breite Schulter gegen das Türblatt gedrückt; an seinem sauberen Rock bleibt Mehl vom Türpfosten hängen. Hinter ihm kommt die Wache des Brückenbezirks aus dem Markt heran: zwei Männer mit Hämmern, einer Schnurrolle, einer Wachttafel und den langen schwarzen Wachnägeln, die jeder Haushalt am Klang erkennt, bevor er sie sieht. Shawns blasse Augen wandern von der Schwellung am Kiefer des Gesellen zu Mark und bleiben dann auf Kristen liegen. „Raus“, sagt sie zu ihrem Sohn.

Shawn packt die Tür, bevor Mark den Riegel heben kann. „Jetzt darf niemand mehr über die Schwelle.“

„Er ist hinübergegangen, bevor der Mann fiel.“

„Bevor der Mann fiel.“ Shawn wiederholt ihre letzten Worte, als prüfe er morsches Holz. „Und danach stand er im Raum.“ Mark zwängt sich seitwärts. Kristen greift zwischen Shawn und den Pfosten, nah genug, um beinahe die Schleife von Marks Schürze zu fassen. Shawn rammt die Hüfte gegen die Tür. Der enger werdende Spalt schürft Kristens Knöchel und macht aus Mark erst ein Gesicht, dann ein einziges haselgrünes Auge, dann Mehldunkel. „40 Tage von heute an“, sagt Shawn. „Die Krankheit der Bäckerei bleibt in der Bäckerei.“

„Er ist mein Kind.“

„Das ändert weder das Fieber noch die Zählung.“ Er blickt über ihre Schulter. „Bringt das Wachzeichen an. 40 Kerben. Streicht diesen Tag ab.“ Einer der Wachmänner stemmt eine schmale Kerbtafel neben der Straßentür fest und ritzt die Zeichen hinein, acht Fünfergruppen, helle Wunden in dunkler Eiche. Die erste streicht er quer durch. 39 stehen unter seinem Messer noch unberührt.

Der andere Mann setzt einen Wachnagel an das Türbrett. Kristen legt beide Hände gegen das Holz. „Mark, geh von der Tür weg.“

„Ich bin zurückgetreten.“ Seine Stimme dringt dünn durch die Eiche.

Der erste Hammerschlag treibt das Brett gegen ihre Handflächen. Ein zweiter treibt das Eisen durch Tür und Pfosten. Ringsum gerät der Marktlärm ins Stolpern: Verkäufer verstummen, Käufer ziehen ihre Röcke eng an sich, ein Pferd klappert weiter, weil ein Pferd keine Anordnung des Bezirks anerkennt. Beim dritten Nagel kommt Jaime aus Haus Hicks, blaue Farbe an zwei Fingern. Er schaut seinen Vater an, dann die versiegelte Tür und sucht Sichtachsen, wo keine mehr sind. „Er ist da drin?“

Kristen schlägt mit dem Handballen gegen die Tür. „Mark.“

„Hier.“

Seine Stimme antwortet unterhalb des Riegels. Erleichterung nützt nichts. Sie nimmt sie trotzdem an. „Bleib bei der Tür.“

Drinnen weist Frau Bell die Kinder und den jüngsten Lehrling an, auf den Mehlboden zu gehen. Ein Kind beginnt zu weinen. Mark sagt, er werde nicht allein hinaufgehen. Kristen hört, wie der Streit sich von der Straßenfront entfernt – die Meisterin beharrt darauf, Marks leise Stimme wird ernst, eine andere Frau fleht jemanden an, Toms Beine festzuhalten. Dann ruft Mark durch die Tür: „Mama, sie haben Angst vor ihm.“

„Fass weder seine Spucke noch sein Tuch an. Halte dich von den Ofengeräten fern, die er berührt hat.“ Sie weiß, dass Krankheit Wege nehmen kann, denen kein Auge zu folgen vermag; sie weiß aber auch, dass ein verängstigter Raum einen gestürzten Mann erdrücken kann, ehe das Fieber sein Werk vollendet. „Halte die Kleinen zurück.“ Shawn gibt dem Hammer erneut ein Zeichen. Kristen fährt zu ihm herum. Der Zorn macht jedes Wort sauber. „Zieh die Nägel heraus. Ich nehme nur Mark.“

„Öffne diese Tür, und jede Schwelle, die er übertritt, wird derselben Zählung unterworfen. Hicks, dein Wollen geht in keiner Rechnung auf.“

„Und dein Rock macht dich nicht zum Herrn über meinen Sohn.“

„Meine Wache. Meine Zeile. Meine Haftung.“ Er legt eine Hand auf die vernagelten Bretter, der Siegelring liegt stumpf am Eisen. „Die 40-tägige Quarantäne gilt. Wenn der Junge kein Fieber zeigt, rechne das als Gnade und halte ihn von dem Kranken fern.“

Der letzte Wachnagel versinkt. Die Nagelköpfe bilden auf der Tür ein schiefes Sternbild. Daneben zeigt die Kerbtafel die eine durchgestrichene Kerbe und die 39 verbleibenden. Nach und nach setzt sich der Markt wieder in Bewegung, doch er krümmt sich um die Front der Bäckerei und lässt einen kahlen Halbmond im Gedränge frei. Shawn stellt sich in diese Leere. Kristen sagt Marks Namen noch einmal. Von der Straßentür kommt keine Antwort. Dann lassen drei rasche Schläge im Inneren von Haus Hicks den gemeinsamen Putz erzittern. Sie läuft. Krystal ist bereits an der alten Flickstelle, beide Hände weiß von Schrot. Jaime folgt so heftig, dass sein Hocker umstürzt; hinter ihm schaukelt eine Festspielblende auf ihrem Arbeitsbock, blaue Wolke, rohe Rippen, wieder Blau. Kristen erreicht die Wand und legt die Handfläche flach auf. Die Hitze der Bäckerei hat den Lehmbewurf um die Flickstelle erwärmt, doch der kleine Luftzug ist noch immer kalt.

„Mark.“

„Hier kann ich dich hören.“ Seine Worte kommen verschwommen, aber unverkennbar an, jedes von den Flechtlatten gekämmt. „Bei der Stelle, die den Atem stiehlt. Ich habe von den Ofenzapfen aus gezählt. Neun Zapfen bis zur Ecke, dann der Tisch, dann eure Wand.“

„Wo sind die anderen?“

„Frau Bell ist bei Tom. Joan hat die kleinen Mädchen. Ned weint, obwohl er behauptet, es sei das Mehl. Ich habe gesagt, ich bleibe, bis er aufhört.“

Natürlich hat er sich nützlich gemacht. Natürlich ist das Lob, mit dem sie ihn gefüttert haben, ausgerechnet in der schlimmsten Stunde reif geworden. Kristen drückt fester und wünscht, ihre Hand könnte schmal genug für jeden Spalt werden. „Wie lang sind 40 Tage?“, fragt er.

Krystal wendet das Gesicht ab. Jaime steht mit gespreizten, farbverschmierten Fingern im Gang und berührt nichts. „Zu lang“, sagt Kristen. „Komm näher an meine Stimme heran. Halte alle anderen hinter dir.“

Sie nimmt den Schaber vom Gürtel. Die alte Flickstelle gibt unter dem ersten Zug mit weicher Mehligkeit nach. Kalkflocken fallen auf ihre Knie. Ein weiterer Zug legt darunter das falsch verflochtene Haselholz frei, das Ende einer Flechtlatte, dunkel von jahrelanger Feuchtigkeit aus der Bäckerei. Die Regel ihrer Mutter lebt in Kristens Fingern, obwohl ihre Mutter es nicht mehr tut: Nenne Verdecktes nie geschlossen, Stilles nie tragfähig, verlange nie von einem Riegelholz, es möge verzeihen, was eine Hand gewählt hat. Kristen schabt um den kühlen Punkt herum, bis ein schwarzer Schlitz erscheint. Der Schaber dringt bis zur Schulter hinein. Mausbreit. Luft strömt hindurch und trägt versengten Roggen, Schweiß und das ängstliche Salz der in der Hitze eingeschlossenen Körper mit sich. Kristen bewegt die Klinge seitwärts. Loser Lehmbewurf rieselt von der anderen Seite herab, und Mark hustet einmal. Die Flechtlatte weicht unter ihrem Daumen aus, statt Widerstand zu leisten. Keine ausgehärtete Reparatur verbindet die beiden Seiten. Keine verborgene Hinterfütterung nimmt Last auf. Das erste Gefach ist schadhaft und gilt als offen, genau so, wie sie ihn zu zählen gelehrt hat.

„Du hast es gefunden“, sagt Mark.

Sie zieht den Schaber heraus. Durch die Öffnung dringen das Schluchzen eines Kindes und Frau Bells Ruf nach Wasser. Unter Kristens Handfläche trägt das Riegelholz das geflickte Gefach und das unversehrte daneben, ein einziges Holz trägt die Ansprüche beider. Draußen fährt ein Marktkarren in eine Spurrinne. Das Riegelholz antwortet mit einem leisen Klagen, das sie im Handballen spürt. Nichts Mystisches daran. Holz, Last, Schwäche. Wissen. Von der Front her trägt Shawns Stimme durch das Haus. „Die Tür bleibt vernagelt, Frau Hicks.“

Jaime dreht sich zum Markt und dann wieder zu Kristen. An Kristens Haltung erkennt er, was sie mit ihren Werkzeugen vorhat. Sein Lächeln ist verschwunden. „Sag mir, was trägt.“

„Zu wenig.“ Sie zeigt auf die Bodentruhe unter dem benachbarten Gefach. „Schafft die fort. Krystal, schaff den Tisch und alle Menschen aus diesem Fach. Sofort.“

Krystal packt einen Griff der Truhe. „Mama.“

„Sofort.“

Jaime nimmt den anderen Griff, und gemeinsam schleifen sie die Truhe über die Binsenstreu. Kristen holt eine kurze Stütze neben der Treppe hervor, setzt ihren Fuß auf und schlägt den Kopf unter das Riegelholz. Nur eine örtliche Abstützung. Eine Hilfsstütze unter einer Spannweite kann die daneben bereits gelockerte Flechtlatte nicht wieder festigen; sie kann nicht bewirken, dass statt eines offenen Gefachs keines mehr offen ist. Kristen prüft die Stütze mit beiden Handflächen. Sie sitzt fest, doch das Zittern des Riegelholzes setzt sich jenseits von ihr fort, ein unter der Haut weitergetragener Puls. „Mama?“, sagt Mark durch den Schlitz. Hinter ihm weint Ned noch immer. „Die Tür hat all diese Nägel. Gibt es einen anderen Weg?“

Es gibt immer einen anderen Weg, wenn der Mensch, der ihn benennt, bereit ist, dafür auszugeben, was allen gehört. Das hat ihre Mutter nicht gesagt. Ihre Mutter hielt die Regel einfach, weil Holz nicht mit Liebe feilschen kann. Kristen blickt einmal zur Front. Shawns Schulter schneidet jenseits des Ganges durch das Marktlicht, ein Mann, durch Eigentum und Angst zu einem Schloss geworden. Die vernagelte Tür ist seine Antwort. Die Wand gehört ihr, oder sie hat geglaubt, ihre Hände machten sie ihr zu eigen. Sie fragt ihn nicht länger. Aus dem Werkzeugkorb nimmt Kristen den Meißel und ihren Holzhammer. Eine Handspanne neben der freigelegten Öffnung setzt sie den Meißel an den unversehrten Kalk des benachbarten zweiten Gefachs. Der richtige Platz dafür ist nirgends. Jeder Punkt in dieser weißen Fläche gehört zum selben Fach. Sie setzt ihn trotzdem an.

Jaime läuft auf sie zu. „Kristen.“

Die alte Öffnung kühlt zwei Finger ihrer abstützenden Hand. Darüber trägt der Pfosten das Obergeschoss, Marks Kammer, ihr gemeinsames Bett, die gewöhnliche Last der gelagerten Decken und Winteräpfel. Darunter drängt die Stütze gegen das Riegelholz, kann es aber nicht freisprechen. Sie kennt jede Last durch Berührung. Fachwissen erteilt keine Erlaubnis. Es nimmt nur die Überraschung. „Mark, komm auf meine Stimme zu“, sagt sie.

Seine Antwort ist nah genug, um Mehl und alten Kalk durch den Schlitz zu bewegen. „Ich bin hier.“

Kristen hebt den Holzhammer. Krystal packt Jaimes Ärmel, als er das Fach erreicht. Shawn ruft von der Straße. Das Riegelholz drückt Kristen seine Warnung in die Handfläche: erstes Gefach offen, zweites Gefach unversehrt, nur eine Wahl bleibt mit ihm unversehrt. Sie schlägt zu. Der Meißel springt. Um das Eisen reißt der unversehrte Kalk, und das erste Stück Lehmbewurf bricht nach innen zur Rother-Bäckerei hin.